UN POEMA…
1
En algún lugar habita un poema…
Un poema que buscan todos los poetas…
Un poema que tiene el rostro de una máscara fantástica.
Una mirada blanca y pura de titanio
esa que llega, desde la alta noche hasta la aurora, con una
sonrisa de estrella.
Un poema extenso, algo liviano y un aire solitario…
La mirada tostada por los soles rojos. Beduino de un
desierto de arenas doradas…
Existe un poema que buscan todos los poetas…
Algo que viene desde del bosque
como una sombra verde; beso nocturno de rocío y agua.
Poema escrito sobre papel de hueso blanco.
Dentellada de luz sobre la espalda de la luna.
Palabras esgrafiadas sobre un códice en donde se reportaban
los eclipses y las crecientes.
Alguna fórmula hermética acuñada sobre una tableta de
arcilla.
Crónica de algo que pasó
algo que se mantiene suspendido sobre una cuerda luminosa
y
regresa en ciclo con la eterna espiga.
La migración de las aves en invierno. La cosecha de peces en
la primavera.
Expresa un fragmento de la eterna verdad. La historia
perdida.
No tiene un punto de referencia.
Y se mueve en todas las direcciones; alevín del tiempo que
busca, su río, su galaxia.
Un poema escrito en la madera de un naufragio,
(Mira allí las
estrellas brillando.
¿Escuchas la música
que nos llega desde esa lejana playa?. Desde aquí se ve la hoguera…)
Hay un poema…
en la línea vertical de una espiga que canta, cuando el sol
más despiadado del verano seca
su oro vegetal, cuando el hambre lo come sin leerlo, siente
su saliva…
––Alimento de harina solar en la boca––.
Hay un poema, que al fin de la jornada, todos los poetas
buscan pero nunca encuentran.
Ese poema no está escrito en tinta de carbón extinguido, ni
en bites de memoria.
Está grabado en los fragmentos de las piedras patinadas por
la lava
que hicieron golpe a golpe, la cicatriz del camino.
En lomos de peces petrificados en ríos de vidrio estelar.
Ese poema desaparece cuando se le menciona y se hace música
de olvido…
Cuando la luz en rayo, viaja al cielo de los diamantes
rojos.
Sabe de los trucos de los estafadores portuarios y bebe el
ajenjo de los marineros normandos
pero casi siempre, se deja ganar una partida.
A veces, se le ve borracho perdiendo su faro.
Sabe de eclosiones de estrellas, soles clausurados.
Un poema que se escribió hace millones de años luz y su escritura
es un código
que habla en una geometría y matemática de constelaciones.
Un poema…No descifrado.
En realidad… debo decir…no existió ningún poema.
Ningún poeta mereció ese tal poema.
Su canto no alcanzó su encabritado sol; su brío no llegó,
hasta la potra de su luna.
Este poema nunca se construirá.
Este poema nunca se destruyó.
Este poema es un acto de magia barata, con música
esplendida de Ninna Simone al fondo.
(El arte cuando no funciona, es un truco de cuarto
solitario. Un acto pérdido en compañía de ajenjo de supermercado).
Este poema nunca se escribió….Intento escribirse…Luego…
2
Encontraron un poema agonizando
entre las líneas negras y los espacios blanco-hueso de papel
de un periódico…
Encontraron un poema en la última página; crónica de
crímenes y elecciones.
La crónica roja parecía tomar cierto brillo al lado de las
caras de los maleantes de turno.
El poema se derrumbaba sobre un charco de tinta
/y agitaba sus brazos como dos metáforas lisiadas.
Encontraron un poema pequeño; no alcanzaba a ser incluido en
la antología de un funcionario de la academia. Se le debería llamar una larva
de poema; un abortado en la calle de la lírica.
Encontraron un poema envuelto entre los periódicos del día
anterior.
Estaba podrido ––ya se sabe, los poemas a veces, cuando no
alcanzan a balbucear, perecen rápido; es
de anotar, que su olor es como de gorrión ligero y rosa seca––Un pájaro dando
su frágil cuerpo a los gusanos de los anuncios publicitarios.
Encontraron un poema.
Una muchacha que pasaba por allí, lo escuchó…
(Una ligera bocanada; cachorro de perro amarillo buscando el
aire de la tarde).
Ella lo recogió, le dio un poco de agua con azúcar, lo acunó
en su regazo y se lo llevó a su buhardilla visitada por gorriones.
Parece que se recupera; parece que quiere crecer; parece que
canta.
3
Existe un poema
que canta desde las azoteas, francotirador iluminado, Apunta
al corazón del cielo azul para detonar la lluvia de la primavera.
Existe un poema…
Sortilegio guardado, por la nieta dorada de una hermosa
hechicera que no pudo ser quemada.
Existe un poema…
Naciendo de la
armónica solar como un canto de sol perdido... Hundido en el costado la tarde.
Es un poema que entra a bucear a pulmón limpio
busca la luna de bucaneros borrachos que cayeron por la
borda.
Hay un poema como un escudo, como un espejo.
Esta allí…
En un museo de antigüedades,
esperando el encuentro con la mirada y con la voz, que les
dé un nuevo brillo.
Acertijo antiguo. Objeto fuera de época.
Algo que cayó por ese agujero maellstrong, por donde se
pierden los soles…
Cubierto de arena…óxido de hierro sobre el filo de la luz…
En la carroza de una feria de circo de pueblo… Gira, y gira,
y gira.
Carrusel iluminado
por el dulce algodón de las bombillas… pasa, su boca roja,
contra el azul del verano.
Hay un poema que vuelve a nacer…
Estrella líquida reflejada en la marea de la noche.
Un poema que respira
