MANUAL DE AUTOCULTIVO

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ZOMBIS EN EL PSIQUIÁTRICO

“ZOMBIS EN EL PSIQUIÁTRICO”

––Cuento de Omar García Ramírez––

"Y los ángeles ígneos cayeron. Profundos truenos se oían en las costas ardiendo con los fuegos de Oro." - Roy Batty

 (Blade Runner)

"Yo... he visto cosas que vosotros no creeríais: Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán... en el tiempo... como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir" - Roy Batty 

(Blade Runner)

Escena # 3

Interior: Oficina del psiquiatra

(PLANOS: 12-13-14-)

––Monólogo interior. Flashbacks de acciones––

––Murphy, me llamo Murphy.

––Zombi No 458. Distrito 57.

––32 años; 5 y medio como zombi.

––¿Qué quiere que le cuente?

Lo desagradable eran los disparos.

Sí, los disparos de todos los calibres a los que uno se tenía que acostumbrar.

Los de municiones Parabellun, Parker, los disparos con Berettas, con Colts, con rifles de asalto.

Esos dejan una perforación desagradable y rompen los vestidos…

Yo procuraba cambiar de Armani a Saint Lauren, (eran de una tienda de moda que asaltamos con una pequeña pandilla. Éramos como treinta, algunos muy trendys. (Zombi-Victim-fashion). No, no se ría, aunque la estética zombi está más cercana a la moda fabril y leñadora de los grunges, habían otros, como decirlo… se destacaban por su estilo.

Pero volvamos a los disparos; los de wínchester queman, si señor queman y fastidian ya que aunque no son heridas mortales (para nosotros se entiende), si son fastidiosas.

Lo mejor era poder responderlas. Cuando las balas iban de nuestra parte y hacían impacto en los que no estaban infectados, la cosa parecía mejorar; todo el kétchup del mundo tenía su dulzura, su sabor.

Era en los supermercados en donde hacíamos las mejores cacerías; las mejores razias.

Allí, la música de sinfonía y de consumo, ponía a estas criaturas citadinas fuera del estado de alerta. Los invitaba a comprar educadamente los pocos artículos que todavía quedaban.

––Casi todo era transgénico; casi todo era congelado, enlatado y con fechas de caducidad––.

Toda la voracidad del mundo. El ultimo y más divertido eslabón de la cadena. La vitrina en frío de la maquinaria de la muerte.

Recuerdo, hicimos unos buenos bacalaos, unas buenas parrilladas y de paso nos aprovisionábamos de colas y refrescos; ya que aunque nadie lo crea; a nosotros también nos da sed y la sangre es salada; la sangre da mucha sed. Una sed que no se sacia.

De otra parte nuestras diferencias no son muchas. Me refiero a ustedes los enchufados y tambien los citadinos mortales.

A decir verdad, he conocido seres horribles en la otra orilla y le puedo decir que en ellos no existe una gota de piedad, un leve rastro de humanidad. Su civilización es una granja de muerte al por mayor. La cosa estaba en equilibrio.

En un principio nosotros solo estábamos ocupando algunos espacios.

Íbamos a los estadios; asistíamos a algunos conciertos; hacíamos filas en las rebajas y hasta se nos tenía en cuenta para votar. Éramos un rebaño muy bien organizado y adoctrinado; el gregarismo de una sociedad ejemplarizado en docenas de hombres y mujeres perfectamente adaptados a las ceremonias vibrantes de las masas. Integrados a la estética multicolor del espectáculo.

Sí, teníamos conciencia ciudadana; no hacíamos mal a nadie. En aquellas ferias nos divertíamos mucho ya que somos de una horda alegre y fiestera; No tenemos una vena polémica y no somos de ideales radicales.

De pronto, uno que otro perdía los estribos, y a veces, bajo efecto de la droga psiquiátrica a la que éramos sometidos; cometía algún delito; se pasaba de velocidad, conducía borracho; trataba de sobornar a algún guarda. Rompía los límites de la gran celda. Un pequeño robo a mano armada, una que otra violación al código civil. Algo de violencia que se nos salía de las manos. Un pequeño motín, una asonada. Cosas sin importancia. Usted entiende… Pero luego; las cosas empeoraron.

Cuando quisimos llevar a uno de nuestros representantes a la junta de consejeros del estado del distrito federal. Nos dijeron que no. Que solo votásemos por sus candidatos (los del gran panóptico); que con ese gesto era suficiente.

Y nosotros queríamos más futbol; queríamos más televisión violenta; queríamos jardines infantiles para nuestros pequeños freaks. Seguridad social, para que nuestra estirpe progresara y también piscinas y playas nudistas; sí playas nudistas para zombis: es que estamos cansados de que se burlaran de nosotros cuando íbamos a las playas nudistas, (ese temblor denso y espasmódico, esa hipercinesia pesada, ese arrastrar los pies torcidos sobre la arena, ese rictus a lo Joe Cocker pasado de copas y cerveza negra)…

Además, estábamos cansados de trabajar en las labores más duras; picando piedras al sol y al agua; abriendo en canal y descarnando cerdos y vacas en los mataderos; abriendo las fosas comunes para los muertos de la guerra en los cementerios (que eran nuestros soldados muertos) ––nuestros más vigorosos representantes en vestido camuflado––. Trabajos duros y peligrosos en los cultivos de amapola y valeriana; Trabajos degradantes y estúpidos en las producciones cinematográficas  de bajo presupuesto en donde siempre éramos la carne de cañón… (Somos la carne de avanzada en la trinchera de la línea cinematográfica del mundo. Somos los desechables en las fantasías guerreras de los directores de la Productora Mayor).

Claro que algunos de nosotros éramos cinéfilos y gustábamos de cintas de prestigio, lo que los especialistas llaman: las clásicas del género. Nuestras primeras referencias cruzadas, la protohistoria de aquel malestar estético, las raíces de aquel arbusto infame, venían desde “El Gabinete del Doctor Caligari”; “El Golem” de Carl Boese y Paul Wegener; “La noche de los muertos vivientes” de G. A Romero. Esas preguntas que llegaron encapsuladas en las imágenes del cinematógrafo crearon a verdaderos especialistas. Algunos de mis amigos eran seguidores de Tarkosvki; otros eran lectores de Stalisnaw Lem. Y por supuesto había intelectuales muy reputados, uno de ellos me mostró una gran tesis sobre el Frankenstein de Mary Shelley:

Antes de ser zombis, eran otra cosa; ¿usted qué cree?

Aunque a veces me pregunto:

¿Éramos el excedente industrial de una factoría de la carne, el producto interno bruto en un país del trópico después de la guerra. La cuota, el porcentaje desechable de la ira y la violencia?

¿Éramos solo zombis o éramos algo más que moría en vida bajo el efecto de una pesadilla? Un cuerpo sin conciencia atrapado en la oscuridad de las ciudades. Los cuerpos horripilantes destinados a ser destruidos dentro de un video-juego.

¿Se nos había marcado, deformado y lacerado para que no hubiese redención; o, se nos había

confinado a estar sentados frente a las pantallas de T.V. para recibir descargas de miedo y odio?

––Usted lo sabe, eso que dicen; que somos alimento de algo. Algo poderoso en las esferas de la luna––.

¿Qué pasa cuando las preguntas comienzan a revolotear en un cerebro engusanado y no llegan las respuestas? ¿Cuando las neuronas rotas y golpeadas por los perdigones de la duda hacen un corto circuito que te lleva a los linderos del nihilismo? ––Bella palabra; dura palabra–– nuestro espíritu ahora está impregnado de ella, nuestro espíritu está marcado por la herida de Sísifo, la soledad de Prometeo.

Viene la rebelión.

Primero fue un guarda de carreteras; después un político corrupto en campaña.

Se había metido en distrito equivocado y luego…

Bueno, luego llego todo ese vendaval de sangre y horror; y debemos admitir que de alguna manera estábamos en nuestro elemento.

Pero vuelvo y digo, lo peor es no poder asistir a los estadios y emborracharnos hasta caer de bruces después de los partidos y ver ese pálido cielo manchado de hollín; las nubes como dragones oxidados chapoteando en una cisterna sideral. Lo peor es no poder recibir las descargas de euforia de nuestras divas plateadas, que sobre el escenario nos energizaban con sus rayos de alegría musical. Lo peor es no poder asistir a las ferias gastronómicas normales en donde le dábamos gusto a la panza con las hamburguesas tratadas con hidróxido de amonio; ahora nuestra dieta se ha puesto cara y es traumática. ––Cuando tu alimento te maldice o te implora antes de ser mordido, eso causa laceraciones en el alma––.

No se ría. He dicho en el alma. Sí, un alma podrida pero al fin y al cabo, el alma de una criatura creada por el hombre; un ensayo de poder y destrucción sobre el hombre. Un virus, una infección que nos ha confinado a una violencia sin sentido, una oquedad siniestra y depredadora.

Todo está más sucio y como le decía… y lo peor. Lo peor son los malditos disparos.

Cuando nos acercamos a la casa matriz en donde oficia el señor director; nuestro creador, nuestro último dios sobre la tierra. Ese gran laboratorio farmacéutico, ese gran ingenio de experimentación genética…

Pero, pasemos a otra cosa ¿quiere?...

¿Qué me dice?...

¿Cómo fue lo de las bibliotecas?...

¡Ah!.. eso fue solo una temporada; como decirlo, una moda…de alguna manera se impuso una moda que duró unos cuantos años.

Ustedes dejaron abandonadas las librerías y las bibliotecas; y nosotros, que tenemos modales de okupas, las tomamos. Al principio, durante el siclo de las heladas que llegaron después de las tormentas solares. ¿Lo recuerda?. Quemábamos los libros para calentarnos, (es un secreto que le voy a decir a usted, aunque sé que se lo llevará muy lejos: a los zombis la nieve, la humedad y el invierno maltrata nuestras delicadas pieles); pero después, algunos de nosotros empezamos a leer y creo que es fue otro de los elementos del  problema, suena elegante decirlo así, tiene su estilo, y no decir: otra pata que le nace al zombi como dicen en algunas películas mexicanas.

Los libros, sí los bellos libros. Aunque no lo crea; algunos cerebros deteriorados; se reconstruyeron mediante la esa terapia de lectura. Da un poco de risa como esa terapia de lectura, nos dio sueños, y deseos mayores; inquietudes complejas y de altura. Algunos se metieron con las ciencias duras buscando solución a nuestros problemas; otros se perdieron en los fantasmagóricos senderos del existencialismo y la poesía, y otros simplemente viajaron en el tiempo. Creo que añoraban otras épocas…

Algunas de aquellas zombis alternativas se pusieron flores en el pelo y cuidaron de sus cabelleras…Tendría que haberlas visto cantando California Dreaming como The Mamas & the Papas en las afueras de la urbe, cerca a una gran iglesia abandonada; alrededor de una fogata de neumáticos, basura plástica y tachos de basura. ––Hojas pardas y resecas bajo un frío que congelaba los huesos––. Nuestra comunión con una fe abolida. Era algo bello; pero no puedo definir con claridad que significa eso. Nuestro sistema de valores para la fe y la belleza es un poco diferente.

Sí, de alguna manera eso fue un error. Lo digo yo.

No, no he perdido mi esencia zombi. Pero también fue una primavera de sangre, vino y letras. Después, todo eso pasó. Como una moda que se deja después de una temporada otoñal, como un río rojo que se diluye en la creciente de una resaca, como el sol sobre una herida abierta en el desierto.

Ahora véame usted aquí, frente a usted, detrás de la pantalla. Al fondo la mesa de electrochoques; la ventana que dá a un parque calcinado como una gran imagen pixelada de un test de Rorschach; y la pequeña nave-cubículo de gas violeta utilizado para dormir a los violentos de  mi tribu. Su utilería de panóptico y poder. Es rudimentaria; tan rudimentaria como los decorados de esas películas de Frankenstein de los sesenta del pasado siglo.

Creo que el error; el gran error; fue quitarnos las pantallas de contactos en las redes; era lo único que mantenía en comunicación la cientos de tribus catatónicas. Ver nuestros rostros en esas redes, nuestras caras anodinas realizando todo tipo de trivialidades cotidianas, enumerar nuestros gustos de consumo y nuestras aberraciones sexuales. Esa era la droga predilecta. La droga perfecta; mucho más que la mencionada por el maestro Burroughs en su Naked Lunch. Era para nosotros, mantenernos unidos como una hermandad desperdigada en las celdas virtuales de una autopista llena de ruido, bajo una lluvia helada y melancólica. Nuestras fiestas en aquelarre libertino, nuestros flashmobs rumberos, nuestra soledad virtual sobre-llevada con algo de dignidad.

¿Vio esa película “Blade Runner” de Ridley Scott?… No, No la vio…

¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas... sueñan las ovejas con androides filosóficos?.

Nosotros, sí la vimos; fue una película de culto, pero después nos dimos cuenta que nosotros no habíamos sido creados; nosotros habíamos sido infectados y éramos una enfermedad, una degeneración, un virus de la gente común, inoculado a las masas en los estadios, en las discotecas y en los hospitales de todo el mundo.

Nosotros no éramos un problema del género; éramos un problema del planeta.

De alguna manera eso fue lo que desato nuestra ira destructora.

Sabíamos que no habría redención y que estábamos destinados a perecer; como perece la masa, entre la multitud y la estadística; entre el volumen del ruido y de la ira.

Y eso fue todo doctor.

Ahora pregunto yo:

¿No me va a aplicar la dosis oficial de tetradotoxina?

¿No me va a fastidiar con el test de empatía de Voigt-Campff?

¿No me va escudriñar con su cuestionario de Bonoli?

¿No la vio la película,… seguro?...¡Pues debería haberla visto!

––Un primer plano relampagueante y metálico. Boca negra de acero; la risa grotesca del zombi que apunta; dos cañones de una Winchester en frente de la cámara; un estallido en fuego y algo que resbala rojo y denso contra el vidrio protector del objetivo––.

Fundido en negro.

DEL LIBRO INÉDITO

"CEREMONIAS DEL ARTE"

POEMAS DE MARÍA HELENA GIRALDO GONZÁLEZ

   La poesía de María Helena Giraldo González, se inscribe en una literatura de honda raigambre andina y colombiana. Es, a mi entender una de las poetas que se ha acercado a la tragedia reciente de nuestro país, intentando dar la palabra a los desplazados y olvidados del conflicto. Su voz, teje poemas que vienen imbricados en el tejido del dolor y el desarraigo. En ellos, la mujer como eje de resistencia vital de los pueblos arrasados; víctima y herida abierta sobre esta tierra en donde pareciera que la violencia se ensañara primero con madres, esposas, e hijas; y luego golpeara sin piedad sobre la naturaleza; mantiene su dignidad y su valor para seguir andando en medio de la guerra.

   María Helena la poeta, recoge de los escombros y las cenizas, los elementos  vitales para restituir las fortalezas a los espíritus golpeados; y como hechicera de tradiciones ancestrales; aplica el linimento en las heridas para transformarlas en semillas de esperanza, gráciles torcazas de redención.

   Se debe, no obstante, reconocer la otra vertiente vigorosa de su trabajo literario; y es la del mundo y su literatura. Ella como viajera (no turista), ha recorrido con su espigada y broncínea figura desde el sur hasta el norte del continente americano en periplos académicos y búsquedas personales de dilatada duración; va recogiendo en su alforja pequeños artilugios, piedras y raíces; tótems para el ejercicio y las ceremonias de la alta magia. Sus poemas se nutren de la historia y los mitos de las diversas culturas por las que ha transitado agregando a ella una savia fresca llena de referencias culturales y de nuevas danzas y músicas, que nos abren nuevas perspectivas al mundo.

   Psicóloga, poeta y novelista; que ha abordado la literatura de los griegos y los amerindios dotándolos de una nueva y actualizada visión; les otorga renovadas voces dramáticas dentro de estructuras noveladas, que hablan a las nuevas generaciones de sus conflictos más cercanos.

  María Helena Giraldo González, se percibe como una escritora con una voz personal, que se aquilata cada vez más, entre el rigor de sus palabras y el estudio profundo de sus temas; entre la exquisita sensibilidad y el savoir-faire; entre el grito cotidiano y la leyenda de reminiscencias eróticas; entre la nostalgia bucólica, y la voz comprometida de la mujer citadina que habita las ruidosas urbes del mundo moderno, en donde la vida se llena de nuevos colores y nuevas músicas.

O. G. R.

Para GRIFFOS DE NNEONN una muestra de sus poemas.

TIRO LOS DADOS AL AZAR

Tiro los dados al azar

Me hacen perdedora

Por un tris de nariz

Como en las apuestas de caballos

Gano o pierdo

Pierdo y vuelvo a perder

Y vuelvo a levantarme

Y a morir vuelvo

Vuelvo tres veces o más

A erguir la cabeza

Entre los que ya son cadáveres

Me echo a las espaldas

El cadáver que soy

Desde que la palabra ha existido

Tiro los dados nuevamente

Y una mueca infeliz

De cadáver viviente me visita

Hace guiños de ojos

Y de su boca

Una voz de ultratumba me invita

A hacerle compañía

Y mi sombra le responde:

Prefiero seguir jugando a los dados

Brindarle al azar unos cuantos amores

Que se hacen almíbar

Para estos huesos de bruja momificada

Que insiste una y otra vez en levantarse

Para erguir la cerviz y encontrarse con tus ojos

SUEÑO VERDE

Mis manos largas

Intentaban encontrarte

Atientas palpaba el verde que no veía

En un platanar te escondías

Sus hojas levantadas al infinito

Sonriéndole a una luna caprichosa

Que desde la lejanía

Se reía de nuestros juegos

Era una manera de explorarnos

Yo con mis ojos vendados

El eco de tu voz me cubría toda

Estremecía mi entraña

Y una dulce sensación me invadía

Me hacía reír

Con la risa de los maizales

Los ojos vendados

Hacían más emocionante el encuentro

Dando pequeños pasos

Cuidándome de no caer

El mundo entraba por mis oídos

El trino de los pájaros

El viento jugando con mis cabellos

El ruido de los bueyes

Haciendo los surcos para el sembrado

Las voces de los campesinos

Recolectando el café

Tú me recobrabas de las incertidumbres

Con tu voz de pájaro cantor

Una manera egoísta de retenerme

Una manera de decirme me perteneces

Y como decir no

Si era tuyo mi aliento

Y nuevamente

Sacudías mi entraña con más fuerza

Y un respirar entrecortado

Me hacía caminar torpemente

Sabía que tus brazos estaban abiertos

Aunque no los viera

Estaban dispuestos a tomarme toda

Aunque apenas fuera

Con una palabra al oído

RETORNO

Sus ojos inmensos

Oscuros

Como el ocre de la tierra

Vigilante en su entrega

Pero cuatro granos de garbanzos

Eran insuficientes

Para nuestros estómagos vacíos

Entonces la angustia

Se tornaba compañera

Y los ojos de mi madre

Buscaban los territorios de nadie|     

Y de pronto volvía

Con una sonrisa triste

Trayéndonos jazmines blancos

Con los que cubríamos su rostro

Retornaba de su silencio de siglos

De sus guerras primigenias

Y sus ojos iluminaban la casa

Y nosotros volvíamos al juego

LA LEJANA INFANCIA

Una luna mordisquea el último color del agua

Sonríe hermana

Prendida de la débil luz de una vela

Prendida de la infancia

Tirando de un columpio

Sonríe hermana

Que la vida apenas comienza

Ven con tus recuerdos a triturar migajas de pan

¿Dónde quedaron tus sueños

Devorados por el seco calor de Anthem?

No dejes los pasos sobre la arena milenaria

Sobre el Cañón del Colorado

Y las montañas anaranjadas de Sedona

Vuelve hermana sobre tus pasos

Y dejémonos ir como esas cometas de la niñez

Que inflaban nuestros sueños adolescentes

O esos carros de madera

En el que las lágrimas cesaban

Y volvíamos alegres a casa

A comernos el plato de lentejas

A escuchar a Arandú y a Kalimán

En medio del jolgorio de los hermanos

En medio de la perplejidad de nuestros ojos

GASTANDO LAS CALLES

Las hojas por escribir

Quedaron en blanco

Como si en todos estos años de existencia

Hubiera vivido

Chupando la sangre de otros

Martirizándolos

Con mi voz silenciosa

Con mis odios más amados

Y mis amores más terribles

Parece que hubiera caminado

Sin huellas ni territorio

Una analfabeta de la vida

Un fantasma sin nombre ni destino

Una profeta expulsada de sí misma

Una cometa que el viento arrasa

Me he dejado ir

POR los vaivenes de la vida

Me he dado muerte varias veces

Y heme aquí

Con los mismos harapos de siempre

Con los ojos vencidos

Gastando las calles

Que yo misma he construido

Con mis pasiones efímeras

Y  mis vergüenzas eternas

Por eso

Me he sepultado varias veces

Para que no se duelan

Mis carceleros y verdugos

Para no romper con el contraste

La ilusa armonía de los que sí saben

O creen saber

En qué pergaminos

Está escrita su historia

LAVANDERA

Lavaba la ropa en la quebrada

Y sobre una piedra

Estregaba las angustias

Sus ojos perdidos

Ido su corazón

En no sé qué recuerdos a cuadros

En no sé qué dobleces de sábanas

Solo veía que una sombra la visitaba

Y ella caía en un sopor

Mientras dejaba de estregar la ropa

Se llamaba Sofía

La miseria de días atroces

Le nublaba el día y la sonrisa

Pero volvía a golpear

Sobre la piedra la ropa blanca

Y una pena cerraba sus parpados

Como al resto de las lavanderas

Una lágrima caía

Y el sonido del agua

La recobraba del silencio

Y volvía a levantarse

Para mirar el horizonte

Como si allí encontrara una respuesta

Entonces yo me decía

Ha vuelto de sus viajes

Cansada de recorrer su pequeño mundo

Estaba de vuelta

La ropa lista para extender

Sobre un alambrado improvisado

Sus ojos volvían a brillar

LAS CAPERUCITAS ACTUALES

Los lobos danzan con la luna

En medio del fuego

En medio de aullidos desesperados

En noches lacónicas

En las que caperucitas hambrientas

Rompen en la espesura de la selva

Los persiguen

Los acosan en los caminos

Las abuelas tampoco esperan en cama

La cena de las nietas

Ellas visten de rojo carmesí

Los sonidos amantes de su taconeo

Los estremecen

Y la tierra cósmica

Se llena de gotas de lluvia

Caperucitas y abuelas

Con vaginas dentadas

Y movimientos voluptuosos

Los acorralan con ojos incendiarios

Han perdido la condición de lobos

Ni las caperucitas ni las abuelas

Se asustan con sus aullidos

POR UNAS RUPIAS

I

Despierto con la India

Está en tus ojos

Por eso coso mi corazón

Con hilos que evocan

Tu beso en mis pezones

Tu mar derramándose

En mi abecedario incierto

En mis arenas oscuras

II

El color de las telas de la India

Hacen que tu horizonte ardiente

Se parezca a la seducción del Minotauro

III

Quiero regatear

En las calles de la India sus telas

También tus besos rojos

Quiero que tus viajes

Sobre mi océano Índico

Acrecienten las lluvias

De la ciudad rosada

Jaipur con su palacio de los vientos

Quiero que visites mis ciudades interiores

Que te pierdas en sus angostas calles

Quiero comprarte por unas rupias

Así como lo hacían con las doncellas

Quiero regatear tu precio

Y hacerte mi esclavo

Aunque deteste la esclavitud

IV

Cruzas todos los días la ciudad

Sueño con tus ojos

Me deslizo por las rampas

Hasta el último piso

Para guardar silencio

Y contemplarte desde mi soledad

Tus ojos no me abandonan

Estoy confinada en el palacio de los vientos

Desde la zenana he bendecido tu aliento

V

En tu piel

Arrecian los monzones

Temperatura alta

Lluvias que se acrecientan

Tu cuerpo húmedo

Me evoca las tormentas

VI

Subo por los pasadizos

Secretos de tus valles

Hasta sacudir los hilos endebles

De este amor prohibido

Que me hace gemir en la oscuridad

VII

Como una epifanía

Veo tu cuerpo besado

Por un sol ardiente

De pronto una lluvia se desprende

Y se queda en los pliegues de tu camisa

Me hago carne cuando te miro

Te devoro desde la distancia

Soy del harem del majá

Su esclava predilecta

Te amo en silencio

Vendedor de pimienta

Clavos y canela

Tus olores me persiguen

Te vi recorrer

Las calles de Benarés de mi mano

Apenas éramos niños

Pero el majá me escogió para su harem

VIII

Hoy desde la zenana

Mientras las mujeres conversaban

Yo visité tu cuerpo

Mis manos olvidaron

Olvidé que el tiempo existía

Olvidé que estaba confinada

Y era imposible tocarte

XI

Cómo ser gavilán chicka

Cuervo indio

Águila hastata

Cochoa purpúrea

Gorrión canela

Y hundirme libre en tu vientre

X

Tanteo

Los efluvios de la carne

Mi cordillera de pequeñas montañas

Emanaciones

Al pie de un árbol frondoso

Que hunde sus raíces

En el suelo mineral

Que el majá cree suyo

XI

Una danza ardiente

Que agita el deseo del majá

Celebran las mujeres del harem

Rítmicos movimientos

Delante del fuego

Fuego que quema

Es tu boca que quiero probar

XII

Rompe mis vestiduras

Que yo lo consiento

Mi bosque no es del majá

Mi sangre te pertenece

XIII

Las otras esclavas

Envidian mi fortuna

Ven por los ojos del majá

No han visto los tuyos

Si ellas descubrieran

La noche serena en tus pupilas

Y tu torso desnudo

Subirían a la zenana

Como una necesidad imperiosa

De libertad

XIV

Cuando el dueño del harem

Me hace suya

Yo me pierdo en tu cuerpo

Cree que mi corazón

Suspira por él

XV

Quiero bailar para ti

No importa que este prisionera

Y que otro hombre ponga sus manos

Sobre mis senos ávidos

Ávidos de tus caderas febriles

De esa boca

En la que se derriten mis sueños

XVI

Cuando subo a la zenana

Quiero que solo tú estés

Vendiendo especias

Para que alcances a verme

Moviendo mis caderas

Llamándote

Con mi boca sedienta de ti

No sabes que estoy encadenada al majá

¿Cómo hacer para que te percates de mi existencia?

XVII

Sigue siendo el tiempo

Un sueño que no muere

Visitaré Jaipur

Quiero encontrarte allí

Ya no soy del harem del majá

Y si es preciso iré a Calcuta y a Benarés

A encontrar tus ojos en un monje

María Helena Giraldo González. Psicóloga con especialización en salud mental. Ejerce la clínica desde el Psicoanálisis.

Publicaciones:
Edición de la revista “Voces de América Mestiza” 1992.
Poemas en las revistas: Rampa, Universidad de Medellín y Ciudad.
Libro colectivo Los Octámbulos 2006.

Libros individuales de poesía: Lobos incendiarios 2007.

Novela por publicar: Dulce Cicuta.

Ensayos: Una lucida embriaguez y Discurso y poder en la escuela en la revista Ciudad 2008 y 2009. Los Talentos desde una pedagogía de la Inclusión y el Disfrute, artículo publicado en la revista virtual Iberoamericana Redipe febrero 2012.
Ha participado en antologías: Mujeres poetas de Antioquia; Ontolírica del Viento en el III
festival internacional de poesía Luis Yáñez Pachecho en Cajamarca, Perú (2011);
Vigas al Viento, poetas envigadeños (2011); Las mujeres que yo amo (algunas)
(2012)
Primera Mención de Honor en el concurso de poesía nacional Porfirio Barba Jacob del Municipio
de Envigado. Un cuento suyo se incluyó en la publicación del libro de cuentos del metro, 2011. Poemas en el suplemento Papel salmón del periódico la Patria 2011. Invitada a la fiesta del libro de Medellín 2011. Al Encuentro Internacional de poesía en Dos quebradas (Colombia), El encuentro de escritores de Filadelfia (Caldas). Hace diez años que pertenece a la tertulia los Octámbulos.

Blog: http://malenapoe.blogspot.com/

EXPO-BIBLIOTECA PÚBLICA PILOTO. MEDELLÍN.

POEMAS DE DANIEL MORENO LOPEZ

Poeta en la provincia de la penuria, en el erial de las tierra fértiles; tierras verdes y maduras pero áridas al mismo tiempo para las labores del poeta. Poeta joven,  camino de una madurez en el territorio del idioma. Una madurez que muchas veces, se logra a base de desencanto y obscuridad. Poeta duro, de calles y suburbios, que lleva en su solapa la insignia de los jóvenes que guerrean espiritualmente contra un mundo, en donde la poesía es un oficio sospechoso y peligroso.

   La poética de Daniel Moreno López (ya se percibía en su obra "La ciudad y sus bestias"), es la poética del ahora, corresponde a un mundo cerrado en su versión urbana, una frontera golpeada por los códigos y por la violencia; en efecto, su generación no es una generación desencantada ya que cuando llegó a puerto, una tormenta golpeaba con fuerza; habían desmontado todas las vitrinas de los grandes proyectos históricos y solo quedaba como alternativas, la esclavitud o la guerra. No había desencanto ya que no hubo tiempo para construir los espejismos simbólicos de la esperanza. El único refugio para muchos de estos jóvenes iluminados con el fuego de la estrella, se encuentra en el arte. Un refugio, una coraza, una fortaleza en medio del bosque calcinado.

 Llegó desde la capital ––meseta del ruido grís––; a tierra de montañas, con su poesía en bandolera y recorrió solitario los puertos golpeados por el crimen y el poder; que al fin y al cabo son la misma cosa.

   Poética sin concesiones, duramente labrada y existencialmente escrita; crece como rama seca y no vencida, entre los jardines tóxicos de nuestras provincias  cafeteras. Una obra que destaca por sus líneas rotundas, por sus acentos metafísicos y por las pinceladas de un horror que pareciera remitirnos a ciertos paisajes de Lovecraft; pero que es el horror y el hastío de todos nosotros. Aunque cueste aceptarlo, aunque parezca mala cosa entenderlo, aunque lo llevemos como un cachorro viejo y enfermo a tomar un poco de luz que ilumine su faz de fiera herida; su mordedura de fuego sin cicatrizar.

Para Griffos de NNeoNN una selección de sus poemas.

O.G.R.

Somos a veces

Todo

está en la poesía

Espiral de los muertos

somos fuga, amor

Ecos, espacios de rebote

para la permanencia de otras palabras

                            palabras de otros

para el recuento y la suma y el replanteo

de los muertos

Somos a veces

los muertos, esos muertos que vuelan en la tierra no-prometida,

en esta tierra que nos sustenta y nos olvida

y el olvido es liberación, es camino

es promesa de vida

Los gritos muertos de muertos que no siempre estuvieron

se pierden en recodos del tiempo, tiempo que se dobla

y se lame y se acicala, gato caprichoso y verde,

rasguña la nada, oye la permanencia, mira el vacío y te mira

muestra palabras, una palabra fugada perdida pedazo de grito de muerto

fragmento muerto de grito herido

y la poesía atrapa al instante

sin cárcel, sin red, sin cadena

En verdad somos espacios propicios

para el grito rojo de la poesía

Plegaria a nuestro oscuro señor elegido

No más tu preciado

bang de cada día,

terrible señor nuestro.

Ministro de guerra   confundes la plegaria

y haces tu voluntad en la tierra –como el cielo

                                      plagada de penas-.

No más tu risa oscura,

las bolsas negras en la mirada delatan al alma

esos pozos más grandes y menos comunes que tus fosas,

las que llenaste sin ensuciar tu charol, tu terciopelo,

perfumado y poco brillante ministro,

los pozos repletos, y los huesos… los huesos…

No más de ti, torvo fantasma

la decencia yace en tus palabras,

decadente señor que haces mentira la vida

del caminante, terrible señor

que te sientas en el miedo de los viejos

         la necesidad

         lo poco que queda en esta tierra

         y te cagas de muy buena gana

         en lo poco que ha dejado el asalto de Colón

         y disfrutas el murmullo que sube y te seca

Horrible señor nuestro

que nos llevas a beber al último estanque del borrego

Llévate también a ti y a tu tradición

adonde van estos sueños imposibles,

llévate a la casa donde se entierran nuestras madres

y busca a la tuya entre los escombros de nuestra ira

en los restos de la posesión

en la carne entre los colmillos

Llévate con tu símbolo

presidente de miseria

10-2012

Coraje

(respuesta indígena a las primeras

palabras colonizadoras)

-Entre tus pechos derramé

 un artificio de halagos

 A tus pies les estremecí las huellas,

 inventé el camino que creyeron pisar...

-A tus días lloré aguas de cada color,

 canté al coyote madre de libaciones

 Entre signos repetidos,

 mis flechas anclaron ficciones y veneno

Águila imperfecta

estreché la baba que me lanzó,

firme, desde la goleta,

envuelto en fuego

el blanco, escupidor pensamiento

de la esperanza

                           europea

*A Jhon Jairo Ocampo,

por la imagen de águila en flecha

Caminos de luna

Los caminos que traza la luna

los esculpe el viento

los toma el agua

Te es dado el bosque

cuando vuelve del sueño

y los caminos seducen el cuerpo

Tienes la tierra ahí

a pesar de su inevitable caída

en círculo  en espiral  en infinito

en oscuro

Tienes la tierra allí

Estás en la bandeja de la tierra, siempre

Secreta

Hay una secreta textura

         no en la permanencia de las palabras,

en la hermandad

secreta que se teje

en el instante

         de la caricia que recomienza siempre nueva

la danza de la poesía,

         detrás,

a pesar de las palabras

Un latir de gota

Temprano sospeché que no era esto,

que podía un latir esperar

en otra parte,

que este continuo nacimiento

         vértigo abajo y adentro,

sensación de que unas gotas ganan la batalla

y se abren y explotan

allá en otra parte,

no aquí donde no abre el sol la mirada de las estrellas

y llagas sangran caminos a todas y ninguna parte.

Temprano sospeché que no era esta herida por alimentar,

         larga serpiente cotidiana, escamas de humo,

sospeché que el instante -caer de gotas fugadas del eterno

                                         estrellarse en la cascada-

podía guardar una verde sonrisa.

No tan temprano vi muy claro que las palabras no sirven,

que lanzar gritos al vacío no lo hace más profundo,

que lamentar ser triste no hace más triste el lamento,

que cantar la rosa es vacuo –ya tiene pétalos, sangre de espinas-

que decir otra parte no nos llevará.

No tan temprano,

aunque bien visto, sí,

temprano encontré que la poesía no está hecha sólo de palabras,

temprano descubrí la luz maya, la voz del árbol,

Paz sobre el río verbal

verse alejarse de sí

cantando desdoblado y libre

un decir que es un hacer.

Temprano, en esta parte de hueso y sangre,

me hablaron del precio de la libertad:

hallé la libertad en este canto de jade.

Cazador

I

El rumor acecha, bajo,

no canta pero armoniza

                   -a veces distorsiona-

Una niebla tibia sume

al poeta

le esquiva el mundo y el sueño.

Cilíndrica urbe, laberinto a ninguna parte de opaco brillo

inquieta y pregunta;

         esconde, porque visiona.  

II

Siempre hay un lobo

   cuando no un tigre

agazapado a la vuelta

del verso

de la letra

III

Desde afuera el huracán

   ojo ciego y grandísimo

no elige  no separa

eleva a calidad de nube

todas las materias,

desarma invenciones y devuelve la elementalidad

del caos

IV

Torbellino de imágenes

verbo ascendente

asesino adjetivo

palabras-dardo   palabras-flecha

todo salta y ruge y huele y mira

y te acecha en el poema

                      en este

afuera y adentro

V

El poema tiene hambre.

En sus entrañas mi vida entera

               mi desnuda entrega.

Al pie de sus garras tus manos,

tus ojos hasta tu voz mental, tú

Frío

 

 

I

En otra era los buitres

solían ser tema de poesía.

Otro tiempo      gallinazo grande  

            aletazos vacíos

sólo rompían nubes rosas.

Los enemigos de los perros

no hacían más que maullar.

II

En esta no alcanzo al tiempo

ni al mejor amigo, hombre

que lo echaste de tu casa

y te acostumbras

a que los chulos caminen

por las calles,

te limpien la carrera

me asusten los pasos

y coman perros heridos

escapados del restaurante chino

Mata-hari

Rojo y rojo

La imagen,

                   la grande carroñera

intenta comerse al Che

Una hamburguesa en Moscú

la coca-cola en tu cama

te llega un correo al cerebro

tu lágrima se cristaliza

y se quiebra cuando cae

sobre el duro corazón que gime

desde el fondo

de tu amante desconocido

Fotofinish

El asesinato del deseo

muerta la guía

la sexualidad del psiquiatra

se trunca y descansa

la familia

Un presidente sin control

(incontrolado)

Un criminal sin control

(descontrolado)

Si el enfermo está tranquilo

respira ciudadano

come tu comidita

que tu mundo soltó al muerto

bajo el huracán

Y duerme, y suspira

con calma mirando

la fotocopia del insecto

que se repite

y repite

sus alas relamidas

por falsos halagos

Y claro, al final

sonríe

         que la sexualidad se para

         que el presidente come

         que el deseo cadáver ya no mata

         que el mundo intranquilo respira

         que el presidente controla, ciudadano

         que el criminal muerto ya no relame

         que el presidente se repite en halagos

                  de familias descontroladas

Sonríe al final, insecto,

que si lo falso se repite no te suelta,

todo está controlado.

Fénix

Si en el sorteo divino

te tocó la dureza del pastel

Si te cayó el temblor

de la gelatina en la decisión

y la abierta mirada

del pescado caliente

es tu ventana al infinito mundo

No gimotees que Dios está ocupado

reproduciendo al cielo como al ave

Mejor aprovecha el tiempo pasado

mira cómo se mueve

con el viento y mira,

sobre todo mira el pastel

y con el temblor que da

saberse muerto

   trágate al olvido.

No acalles al

gallo. De todos modos

amanecerá.