(Musa y poeta)
ACRÍLICOS, ÓLEOS, HOJILLA DORADA, SOBRE TELA.
150X180 CT.
2012
SERIE: "ALQUIMIA PERSONAL"
(OM/GARRATZ)
"GRIMOIRE DE LES MUSES"
La muse
Il est venu décousu en violet musical, semifusa ondulé
de la nuit.
Un peu étourdi par le poète ...
Plutôt grand, plutôt brunette.
La muse était gothique en noir et rouge.
Bandeau doré sur le front
la muse classique, changée, transformée
transmuté, en une orchidée d'une jungle lubrique
où le jaguar qui a sauté entre les flaques d'eau
et ravagé les racines et les lianes
il a laissé un chemin d'or lumineux.
(Le
jaguar, il faut le noter,
s'était
échappé du cirque et bu une solution lysergique
sur
un chapeau de magicien).
C'était ce qui le dérangeait.
-Elle ... de si hauts rêves
sortir boire du soma dans une ville si ordinaire…
Boire le sage sacré du cactus néon.
"La
poésie a été déformée"
et elle croyait à la poésie déifiée…
Ophélie sans temps.
Mais les critiques étaient à la poésie de l'image,
poésie virtuelle; obsédé par certains sofwars
informatiques,
ébloui par quelques petits effets typographiques,
–Certaine cinétographie sur le réseau–.
Elle, qui n'était pas idiote,
(Elle
était une muse différente pour quelque chose, elle le savait).
Il a déclaré:
"La
poésie est virtuellement déformée, mais elle n'est pas morte."
Cette parenthèse amère
C'est venu comme un temps d'absinthe qui coulait du
ciel
qui a cassé les horloges
qui a déclenché des tempêtes
et mouille la gorge des marins
avec la musique des bois battus dans les ports
qui a fait attendre les femmes de la nuit
tempérer le rêve rouge des douaniers.
Un nuage gris
bombardé par une averse
a éclaté dans une goutte dure
bruit humide d'un mouchoir sur le chapeau jipijapa
Le bâillement de Mariajuana
qui a laissé une traînée de milles de feu.
Action présentée et distillée qui sort d'un temps
d'une fin, d'un cataclysme
rêve de mort lucide
ce qui s'était passé dans cette tempête noire
quand le carnaval l'avait tenté de se saouler.
Elle, la muse du port
avait bu sur quelques crânes illustres…
avait créé des images abstraites
et quelques symboles mémorables,
maintenant il marchait avec un poète-athlète,
(L'athlète
lunaire est le poète qui jette son ombre, la voit tomber sur le néon; le néon
liquide avec son souffle bleu-vert qui imprègne les coins; il clignote sur les
tuiles du trottoir, réchauffe l'air avec des langues de feu qui Ils lèchent les
cristaux. Comme le temps qui donne un éclair d'éternité à une plaie qui est là,
depuis le début. Harponneur de pierre sélénite, pêcheur de raies manta dans le
fjord.)
Le poète qui survit dans la ville est un athlète,
c'est pourquoi il n'a pas besoin de stades pour exercer ses jambes. Les rues
sont rapides et lourdes, et un poète qui se respecte saute des obstacles sur
l'avenue des Golems.
II
Regardez mon tempo.
Sentez mon tempo.
cheval qui galope vers le ciel brisé
et son cœur est un soleil en arrière-plan.
feu fétiche brûlé par le vent.
Ce silence
qui précède le pas vers le haut, sans oxygène
et que l'alpiniste le sent dans son sang épais
dans le tambour de son cœur.
Alegoría-
Susurro,… Allegory-Whisper,…Allegorie-
Chuchotement
sur le bord de l'oreille.
Comme un faible, comme une chute,
du pont
où habite le silence des vents du nord.
Le cri du poète-athlète se fait entendre,
fatigué de courir votre marathon à fond,
au bord de la nuit.
–Cheval bleu avec cavalier rouge.
Galopez et hurlez sur le pont cassé.
III
Ton visage est algonquin et lent comme le plus beau
nuage,
messager de fumée
qui chante sur la prairie à l'horizon.
Ton visage est délimité par un mince silence
lumière flottante
autour de votre voix.
Votre visage est italien et berbère.
Cheveux autrichiens peints comme klimt,
doré et mélancolique,
brème et mitaines. Mittlerer Osten
Tes mains,
petits coffres pleins de caresses ailées
prisonniers dans des anneaux d'argent
Et quand tu lèves le verre de vin rubis liquide
ils deviennent longs et blancs
comme celles d'une comtesse d'un château lointain,
baigné de sang aigre et de lait sucré
de doux cernes chez les adolescentes.
"Impressionnez des sens
du feu,
de la chaleur que tu peux ressentir
sous la plaie fertile du mot
pour que nous puissions mourir enveloppés de glace ».
Muse que vous changez la couleur de la peau.
-Serpent qui rampe sur ma colonne vertébrale
et tu laisses ton vieux manteau dans la fenêtre de ma
chambre.
Vestale noire,
Vestale Buena Ventura
vestale brune
Vestale latine, ton corps de parchemin grimoire,
fin mélange de papier et de soie
à l'âge de la taille serrée.
Livre qui brûle dans le baiser d'onyx
sur lequel j'invoque tous les sens.
Les clavicules crayeuses du vieux Salomon
s'étirer et se tordre dans le feu
saupoudré d'encens et d'eucalyptus.
Ta cape noire et cheveux de feu châtain
Ils tournent légèrement la nuit.
Emanations de la diva gothique,
celui qui est venu avec l'armure lunaire
et un baiser cru à la vodka sur la bouche.
La muse venait au combat
joyeux, chantant un sourire.
La muse venait du combat
à cheveux moyens
entre mystique et mondain.
La muse est venue dans le crescendo du rivage,
sur la vague d'une crêpe mousse bleue.
Il était possible de percevoir dans son air clandestin
que la muse était une expatriée,
exilé était la muse
Ña Musa Shrew, poil d'araignée kératinique
amoureux
amancebada, encurdalada
d'un marin,
d'un joueur de mer des Sargasses
dilettante de la mer salée,
qui l'a gardée de la contrebande et lui a fait
traverser les frontières,
pas de documents ni de lettres de motivation.
Poète en exil du Rio de la Plata.
Avec sa réserve de vers dans la cale de sa caravelle.
Il est venu quasi-vierge, quasi-végétal,
touché au chèvrefeuille victorien,
Plante grimpante enthéogène Maxesnerstiana d'Europe,
"Bien sûr, après la pluie."
Qu'il s'était échappé indemne,
du tristement célèbre incendie que Morguentau avait
décrété
à propos de la comtesse allemande.
Il est venu la bouche entrouverte,
sirupeux et frais ....
est arrivé sans permission et s'est installé
dans la banlieue de Buenos Aires des rêveurs d'opium
et sur le front
des réfugiés du terrible rêve.
IV
Je vais devoir oublier la muse
Je vais me refermer sur leurs chants de sirène
et se saouler à l'absinthe au port avec Monsieur
Rimbaud .....
Je ne sais pas ce que demandent les seigneurs de la
poésie.
La poésie est scellée comme un baiser mélancolique de
druide
qu'il a perdu ses secrets, qu'il n'a plus de prières.
Ouvre juste ses lèvres tremblantes et ses cuisses
blanches
au sculpteur solitaire des rêves,
à l'infâme moquerie du freineur,
le voleur de pharmacies et de supermarchés,
au Prométhée insomniaque des pages fanées.
La muse Diva-GótiKa
J'étais dans la mêlée, dans Lepante de la route,
Il n'a pas donné son bras à tordre et a soufflé son
harmonica
Novembre bandage-vandalia,
plane sur la sardine patinée en rose
et sa voix de métaux encapuchonnés
chuchota-t-elle à l'oreille du marin qui la battait à
la sortie d'une taverne.
Cristal des vagues, chant d'un pichet cassé.
Phare ivre et cyclopéen qui illumine
l'assistant minéral sur le chemin.
Absolument égocentrique
de la pierre noire du fjord.
Son cœur de basalte,
Apparemment, il ne gardait plus rien ...
V
(JE PRIE)
Gardez-moi maître des muses impénitentes,
des simulateurs ... de ceux qui disent aimer et
croient avoir contribué une bague-bijou
sur la bouche électrique du poète
qui plonge dans les eaux glacées de la rivière.
Garde moi aussi des muses
adorateurs de légionnaires étrangers,
De veaux d'or,
des filoamusadas,
Des joueurs hiératiques du taquet
aux portes de Babel.
Sauve-moi de ceux qui battent des ailes amères
au centre du coeur
essayant de te donner un soufflé
de
oiseaux noirs.
Aussi des chats
qui se tordent contre les colonnes de granit
sur lesquels les empires sont construits,
des dynasties d'ignominie et des temples du silence
sont fondés,
hiéroglyphes
qui officient avec leurs airs menstruels
dans les journaux du président.
De ceux qui ont le prix tatoué, sauvez-moi.
De ceux qui ont un cul pendulaire
et un grand yoni poilu teint à l'indigo.
Des buchiplumas
avec un scarabée égyptien tatoué sur la hanche
(scorpion
bleu, sur la poitrine en plastique exposée).
Gardez-moi seigneur des muses sourdes sombres,
Des muses simiennes aveugles, Seigneur garde-moi.
Des muses goyesque du disco, de la verveine et du
carna-baal
Des muses alexandrines, chasseurs d'une renommée
rapide
de ceux qui savent croiser les jambes
en regardant en bas;
Ils se moquent de ton visage tatoué de gitane
pendant des années à ne pas bien manger
et passer la nuit sous la toile de la terre
Et ils aiguisent les cimeterres dans la caserne pour
voir courir
le sang frais du prophète.
Protège-moi des sorcières sans art,
des druides volcaniques des baisers de lave,
qui ne cherchent qu'à vous laisser avec votre visage
pompéien
sous la cire carbonisée de l'avenue.
de ceux qui croisent leurs longs doigts albinos
sur une tête de boucles noires
sur le plateau d'argent,
tandis que la musique,
faire un détour
sur le gros ventre du satrape protecteur.
Prends soin de mes deniers, mes drachmes, mes fullas,
mes centimes de salaire, mes pâtes de la faim.
Ne laissez pas la muse fakirienne m'approcher sur la
route,
de porcelaine bizarre et parchemin,
le miniad balinais des yeux de rhinohypnomanie.
L'amazone mercenaire au sein robuste
et une charge de lances empoisonnées sur le dos.
Je dois m'accrocher à mon cou
Amulettes persanes et cananéennes
sang de coqs africains,
graisse de bitume dragon de Sonda et Komodo
plumes de tliuntlenzentlonzi, écorces de Benjimaak
et autres garnitures impies contre la muse vampire
la machine de transfusion Transylvanite.
Cire d'abeille mauritanienne dans les oreilles
chansons d'escargots cassés
liqueur de canne et pétrole dans la gorge.
Mon regret ne sera que le silence
pendant que j'attache le poulain en fuite
avec vignes et écorce noire
au mât des rêves.
VU
(CONSEIL)
Mettre de côté ce qui précède
nous devons reconnaître cela;
Passer sans muses, à travers le monde,
c'est pour le poète un affront de chant mutilé.
Sans muse pour te couper les cheveux et te coiffer
après de longs retraits aux enfers;
Qui préparera le filet d'agneau
et changer votre eau municipale pour du vin de Porto?
Se
passer de muses est la mort pour le poète des banlieues syphilitiques, où le
sang bout sous le vin brûlant. Les muses mercenaires, réconcilient parfois le
poète avec la nuit et bien des fois, les belles calment l'étouffement du
nombril, de l'acide anglais; transpiration équine en été. Mâchoire marsupiale
après avoir été blessée par le colon dans la jungle, (jungle pleine de fantômes
bondissants; chasseurs de sarbacane plus rapides et plus lacérants que les
gendarmes de la capitale maudite.)
Marcher sans muses à qui chuchoter un vers de peau;
féroce et douloureux,
kiss-brandy,
brûlé dans le bois d'épave.
Les poètes ne doivent pas
passer sans muses, sous de hauts ponts près de la Seine; non, sans muses à
travers la Rome mélancolique près du quartier juif, sans muses il ne resterait
plus rien de ces escapades. Sans la muse hollandaise lubrique, la mélancolie
disparaîtrait et alors, que deviendraient l'éclat du tram, la vapeur de la
gare, le froid à l'aube, le cappuccino dans le bar, le Chianti dans la
trattoría…
Sans la muse
vous n'apprendriez pas le haut koan de la montagne
andine ...
tu n'écouterais pas la flûte de la jungle tropicale
brûlé avec du sel de sueur verte sur les côtes.
Que serait-ce sans ta muse affamée
saveur de blé;
morceau de pain frais que nous avons volé à la vie?
A qui le doux mensonge, sans les muses?
Qui, après réflexion, esquisse les projets
et des rêves non réalisés et irréalisables?
Et écoutez les cicatrices
et les trompes de Fallope. Qui regarder et lire les
mains?
Frost, sans gants en hiver,
les mains moites de l'été.
Qui touchera avec amour vos tempes
et vous couronnera de lauriers?
Qui écoutera ce long poème-diatribe-soliloque
ne comprenant presque rien,
avec le coeur verrouillé et enlianado
dans une jungle de mystère?
Qui vous donnera un long baiser et vous dira:
"Eh
bien, la ferme ... commençons ..."
Les baisers glacés que la vie nous donne.
Je les embrasse avec le sang que la mort nous donne.
Les baisers de la terre brûlée
et la boue rouge qui nous donne la folie.
Les baisers sucrés de la muse qui s'embrasse,
embrasse ses mains,
le meunier, le léchant,
le doux vampire au cartilage fin
fils goudronnés forgés sur la lune.
qui aime ta babia et ses sages, et ta rage.
Ces baisers de la muse avec une langue dans un garrot,
qui cassent tes mots,
qui vous laisse sans voix dans le lit,
qui vous coupe le souffle,
appeler les baleines
ce flotteur
caressant leurs reins contre l'air du port,
qu'ils ne te laissent pas te lever pour battre les
draps,
élaguer les arbres et les branches;
l'herbe luxuriante où ils picorent
les oiseaux nerveux et argentés des poèmes.
Les oiseaux amers lâchés par le magicien du troisième
après son dernier ivre.
Ceux qui frissonnaient de froid au petit matin
sur les fils téléphoniques.
La bouche qui vous laisse sans machette
sans le tranchant, voix de rasoir dans le cou,
bisous de vin doux,
comme ceux que j'ai reçus une fois à Porto, près du
quartier des alchimistes.
Bisous en cuivre oxydé avec un goût de métaux grecs
sur le bout de la langue. Des baisers de sang menstruel qui se confondent avec
la vodka et le gin et qui font soulever la pouliche et la mettre sur le ring et
la galoper jusqu'au fond de la prairie nocturne.
Tous les baisers des muses goûtent la gloire
et ils sont lubrifiés
avec de la salive d'éternité.
Pour un seul d'entre eux, un gladiateur meurt,
un boxeur est assommé sous les projecteurs de l'arène
et un grand marchand perd sa fortune.
De la même manière,
un grand poète peut mourir dans un bail,
poignardé, saignant de la bouche.
Cette bouche muette.
Cette main sans vengeance.
Ce poème sans un baiser de papier.
Le bisou
qui parfois ne vient jamais,
de la muse attendue
avec sa couronne de laurier.
AU POSTMODERNE
Si ma muse m'aime.
J'adore ma muse.
Ma muse et moi nous aimons.
AUX VISUELS
Muse
Que tu me laisses chier après m'avoir utilisé.
Laisse moi un mot
un baiser de morue avec une capuche qui sonne
MINIMAL
MINIMAMUSA
AMUsaMINIMAL
ANIMAL IMAGINAIRE DE POÈTE
POUR LES CRITIQUES LUCIDES
Un poème aux muses, sans paroles;
ce serait juste un baiser imaginaire
puisque les muses n'existent pas
- Ou du moins ils ont cessé d'exister -.
Le poème
donner corps au rêve, à la créature éteinte.
Avec des mots invoquez-la
poème inexistant.
Verre brisé par une balle-chimère.
Poète couronné par un vers transparent.
Muse qui n'est jamais venue, et peut ne jamais venir,
embrasser qui a trompé
conquérant de rêve
avec les lauriers du silence.
-Le sommet-
Sommet noir minimaliste.
Vertex rouge irlandais avec lianes lisses
et l'eau des pierres noires comme la rosée
sur votre nid hirondelle.
Sommet blanc de sable. Japonais et zen ...
–Au centre brûlant, la pierre de Fujiyama–.
Vertex tatoué sur le dos d'un dauphin
comme un triangle de Riemann où le
La géométrie euclidienne ne forme ni art ni partie.
Sommet sombre de lèvres rouges qui pendent comme une
bruyère.
Cela s'ouvre comme une pêche mûre.
45 grammes de pulpe charnue.
Sommet rose, grand angle 3200 poils pubiens,
cent vingt chances d'embrasser le centre, le méridien.
Baiser polonais empoisonné, missile vodka empoisonné.
Sommet latino-andin-ladino
De la menthe à la naissance dans le lagon,
langue de truite rose cabré
sur la cascade de lichens noirs
Sommet de poisson frais,
de yaourt fermenté
de l'anguille, de la murène,
du cachalot saupoudré de sel,
certains ammoniac,
sauce à l'ail préparée par la pêcheuse,
femme de la mer en août,
avec les jambes écartées sous le filet.
Point de sommet "G" sans retour,
blessure du monde,
douleur du poète sans Muse
talisman du vaincu, qui court vers lui, comme vers la
lune.
Cherchez le centre même de la vie.
muse aquatique de nulle part.
Créature embrassée glacée, nocturne et géométrique
des éléments.
Omar García Ramírez
2006
