¿Son independientes la editoriales independientes?
¿Pagan lo justo a los autores independientes, las editoriales independientes?
Muchas de ellas, son subvencionadas por el estado con el dinero de todos; pero cumplen con sus obligaciones laborales y contractuales esas editoriales que se denominan independientes?
Un articulo interesante desde el punto de vista de un joven autor colombiano.
G.D.N.
https://www.bacanika.com/seccion-cultura/editoriales-independientes.html
Una nueva educacion desde la ignorancia y el desconocimiento, hacia la libertad. Unas nuevas maneras de descubrir las potencialidades latentes en todos los seres humanos: el deseo de conocer, y aprender por nuestros propios medios. Joseph Jacotot el educador retórico frances de la epoca post-revolucionaria que crea su metodo sobre la experiencia directa; figura central de esta obra, planteaba: Educar sin emancipar, embrutece y no ayuda a la busqueda de la libertad para los individuos. Un reto dificil en epocas de controles simbólicos y estructuraciones de saberes distorsionados, destinados al dominio y alienacion de grandes sectores de la sociedad. Una grieta en las murallas del panóptico cultural, destinada a debilitar los discursos del saber y un llamado a buscar las fortalezas inherentes a esas formas de pensar y aprender en el ser humano.
G.D.N.
https://www.eafit.edu.co/centro-integridad/guias-docentes/SiteAssets/El%20Maestro%20Ignorante.pdf
“COLOMBIA
SABE A MAGGI”
Omar García Ramírez
(Para
el maese Jaime Rojas, quien me dio la idea)
Colombia
siempre está de fiesta…
Tiene su
cara negra y blanca de comparsa y carnaval.
La
petaca cargada entre mascadas de tabaco
y aguardiente.
Colombia sabe a Maggi
y a sangre de verbena y festival
a corraleja de hambre, a cumbiamba de fuego
en pedregal.
Discotecas
atiborradas
con sudor de pólvora y patchuli hasta que el cuerpo
aguante.
¡Apenas estamos comenzando la fiesta! dice la gente.
Y ¡Juepaje!
Los
colectivos sandungueros se contorsionan en una mezcolanza arrabalera; la flaca
hermosa y la gorda grotesca colgada de la cadena de oro del camaján distrital;
el duro del barrio, el Tony de la comuna que salta sobre zapatillas tennis de
Taiwan y que vota fuego por los poros. Mientras al fondo se escucha la música
primitiva y gutural del reguetón y del perreo, del marraneo zarandeo, el
mariconeo parcero con volumen decibélico
para reventar oídos. Danzas tribales y kinetóscopicas, que vienen,
fantasmagorías de antiguas esclavitudes cruzadas de odios, coitos, amputaciones
y violaciones; blasfemias grabadas a fuego en la piel estallando en pantallas
celulares, televisores de plasma y electrones vectoriales. Al cromatismo exótico
se suma la flora lisérgica y fractal de un jardín tan lúgubre como un
camposanto barroco en medio de un erial. No importa, mientras haya vallenatos y
agüita pa´ mi gente, vámonos de rumba mientras la casa se
derrumba.
Caro,
el flaco artista dijo que en Colombia todo estaba muy caro.
No
caro no; todo esta rico, kikirriqui;
caldo rico mon kiki, miren las
costillas de algunos campesinos. El espinazo y la cola que los poderosos devoran
cuando arman la grande buoffe y sus pantagruélicas
comilonas en Batraxia-Sodoma.
Colombia sabe a Maggi y a Knorr
mijo.
A
frijoles recalentaos y a mondongo politiquero. Diseñado por la cábala central
que muta y camaleoniza, mientras escamotea con maestría demiurgíca los anhelos
del rebaño.
La
que crea sus potlachs de campaña en
la periferia de la miseria. Para después meter en cepo al pueblo y crucificarlo,
esquilmarlo y carnearlo. La que diseña la sopa y la polenta que se come
caliente cada cuatro años y se prolonga por las fiestas y los puentes; las
cumbiambas sandungueras de la costa, del llano y la serranía.
Colombia
futbolera barra-brava; arremolinada en los estadios, tironeada en las filas
incendiarias de los partidarios; maquillada para la guerra en los santuarios de
los deportes masa. Adentro de las canchas: cumbia-flamenca; afuera en las
calles: machete y puñaladas bailables. Colombia maza-morra con panela y muela
rota. Colombia zarzamora que a todas horas
llora que llora por los rincones. La que hace la vuelta pedaleando, dopada
con rabia y coraje en la cuestas de la miseria;
la que espera el premio mayor de la lotería con el número de la suerte
grabado y cauterizado sobre el músculo violeta del sagrado corazón de Jesús.
Colombia
sabe a Maggi, a bitumen de petróleo y
café amargo; a cerveza tibia y rancia; y asume medio emputada el irónico golpecito
en la espalda acompañado de: consiga este
sello y esta estampillita y vuelva después, del burócrata Neopig, el cochon chanchullero de turno. Pero, se regocija con el golpe sexual
y musical de nalgas prostibularias en aquelarre tabernero que se muerden y
laceran sobre las rosas negras del jardín calcinado. Alarido de putilla
sadomaso levantada a correazos de maleante urbano, quien, después de tres
líneas y seis copas, se suma a la fiesta cuchillo cruzado entre la jeta como fiera
salvaje y alegre.
¡Ah!
nuestro trópico coronada de cumbres nevadas…
Colombia,
piedra pulida para sacrificios y holocaustos…
Ribera
de inundaciones y desastres…
Sobre la geografía telúrica y brutal de la cordillera
bailan ángeles y demonios.
Colombia
sabe a manigua verde; a flores azules
y blancas de Datura inoxia; a cagajón
seco coronado de honguitos Lophophora
williamsii; a orquídeas venenosas de sangre dulce; a marihuana prensada y
destilada en alambiques de alcoholes livianos; a madame blanche de alcaloides pesados; a cacao sabanero de Brungmasia solanácea y a chicha
candombera de palenque rudo y mapalé de fuego.
Colombia
sabe a Maggi y a Knorr mijo.
Y
cuando mamá Colombia hace el sancocho; todos como criaturas zoomorfas de un
mismo redil, se sientan a la mesa en silencio y rezan sus devotas oraciones por
el futuro de la patria.
¡Viva Colombia!
Nuestra Colombia roja y amarilla;
sangrante y famélica; psicodélica vacante.
Nuestra Colombia
azul y verde…
La que
amamos tanto y que carajo;
¡la que
sabe rico, la que sabe a Maggi!
