viernes, 4 de septiembre de 2020

LAWRENCE FERLINGHETTI/ MANIFIESTO POPULISTA



Lawrence Ferlinghetti - Revista Altazor



 LAWRENCE FERLINGHETTI



"MANIFIESTO POPULISTA"

 

Poetas, salgan de sus clósets,

Abran sus ventanas, abran sus puertas,

Han estado encerrados mucho tiempo

en sus mundos inaccesibles.

Bajen, bajen

de Russian Hills y Telegraph Hills,

de Beacon Hills y de Chapel Hills,

de Mount Analogue y de Montparnasse,

bajen de sus colinas y montañas,

de sus tipis y sus domos.

Los árboles siguen cayendo

y no iremos más a los bosques.

No hay tiempo para sentarse en ellos

Mientras el hombre queme su propia casa

para asar un cerdo.

No más cantos Hare Krishna

mientras arda Roma.

San Francisco está en llamas,

la Moscú de Mayakovsky está quemando

los combustibles fósiles de la vida.

La Noche y el Caballo se aproximan

comen luz, calor y energía,

y las nubes tienen pantalones.

No hay tiempo para que el artista se esconda

abajo, más allá, detrás de cámaras,

indiferente, cortándose las uñas,

purificándose de la existencia.

No hay tiempo para nuestros jueguitos literarios,

no hay tiempo para nuestras paranoias e hipocondrías,

no hay tiempo para el miedo y el odio

solo hay tiempo para la luz y el amor.

Hemos visto las mejores mentes de nuestra generación

destruidas por el tedio en recitales de poesía.

La poesía no es una sociedad secreta,

Tampoco es un templo.

Las palabras secretas y los cantos ya no sirven.

La hora del omha terminado,

es hora de que venga el fervor

hora del fervor y el gozo

porque se acerca el final

de la civilización industrial

nociva para la tierra y el Hombre.

Es tiempo de mirar hacia afuera

en posición de loto

con los ojos bien abiertos,

Tiempo de abrir la boca

con un nuevo discurso abierto,

tiempo de comunicarse con todos los seres sensibles,

Todos ustedes «Poetas de las Ciudades»

que cuelgan en paredes de museos, como yo,

Todos ustedes poetas de poetas que escriben poesía

acerca de la poesía,

Todos ustedes poetas de talleres de poesía

en el culo de América,

Todos ustedes Ezra Pounds amaestrados,

Todos ustedes poetas excéntricos asustados en pedazos,

Todos ustedes creadores pretensados de poesía Concreta,

Todos ustedes poetas cunnilingües,

Todos ustedes poetas de baño público que alzan la voz con grafitis,

Todos ustedes promiscuos del tren que nunca se mecen en abedules,

Todos ustedes maestros del haikú de aserradero

en las Siberias de América,

Todos ustedes irrealistas sin ojos,

Todos ustedes supersurrealistas ocultos,

Todos ustedes visionarios de recámara

y propagandistas de closet

Todos ustedes poetas grouchomarxistas

y Camaradas de la clase ociosa

que descansan todo el día

y hablan sobre el proletariado y la clase trabajadora,

Todos ustedes anarquistas Católicos de la poesía,

Todos ustedes poetas de Black Mountain

Todos ustedes Brahmins bucólicos de Boston y Bolinas

Todas ustedes madres guardianas de la poesía,

Todos ustedes hermanos zen de la poesía,

Todos ustedes amantes suicidas de la poesía,

Todos ustedes profesores peludos de la poesie,

Todos ustedes críticos de poesía

que beben la sangre del poeta,

–Todos ustedes Policías de la Poesía–

Dónde están los hijos salvajes de Whitman,

donde las grandes voces hablan en voz alta

con un sentido de dulzura y sublimidad,

donde la nueva gran visión,

la gran cosmovisión,

el gigantesco canto profético

de la Tierra inmensa

y todo lo que en ella canta

–Y nuestra relación con ella–

Poetas, desciendan

a la calle del mundo una vez más

Y abran la mente y los ojos

hacia el viejo deleite visual,

Aclaren gargantas y eleven la voz,

La poesía ha muerto, viva la poesía

de ojos terribles y fuerza de búfalo.

No esperen la Revolución

o sucederá sin ustedes,

Dejen de murmurar y eleven la voz

con una nueva poesía abierta

con una nueva «superficie pública» racional

con otros niveles subjetivos

u otros niveles subversivos,

un diapasón en el oído interno

para golpear bajo la superficie.

Tu dulce y propio Ser aún canta

–pero pronuncia «la palabra como un todo»–

La poesía, transporte común

para el desplazamiento del público

a lugares más altos

a donde otras llantas no llegan.

Aún cae poesía del cielo

a nuestras calles aún abiertas.

Aún no han erigido las barricadas,

las calles, con rostros, siguen vivas,

hombres y mujeres encantadores aún caminan por ahí,

aún hay hermosas criaturas por todos lados,

en los ojos de todos el secreto de todos

sigue enterrado ahí,

Los hijos salvajes de Whitman todavía duermen ahí,

Despierten y caminen en el aire libre.

martes, 1 de septiembre de 2020

"GRIMOIRE DE LES MUSES"




 
(Musa y poeta)

ACRÍLICOS, ÓLEOS, HOJILLA DORADA, SOBRE TELA.

150X180 CT.

2012

SERIE: "ALQUIMIA PERSONAL"

 (OM/GARRATZ)


 

 

"GRIMOIRE DE LES MUSES" 


                                                                                                            

 

La muse

Il est venu décousu en violet musical, semifusa ondulé de la nuit.

Un peu étourdi par le poète ...

Plutôt grand, plutôt brunette.

La muse était gothique en noir et rouge.

Bandeau doré sur le front

la muse classique, changée, transformée

transmuté, en une orchidée d'une jungle lubrique

où le jaguar qui a sauté entre les flaques d'eau

et ravagé les racines et les lianes

il a laissé un chemin d'or lumineux.

(Le jaguar, il faut le noter,

s'était échappé du cirque et bu une solution lysergique

sur un chapeau de magicien).

C'était ce qui le dérangeait.

-Elle ... de si hauts rêves

sortir boire du soma dans une ville si ordinaire…

Boire le sage sacré du cactus néon.

 

 

 

"La poésie a été déformée"

et elle croyait à la poésie déifiée…

Ophélie sans temps.

Mais les critiques étaient à la poésie de l'image,

poésie virtuelle; obsédé par certains sofwars informatiques,

ébloui par quelques petits effets typographiques,

–Certaine cinétographie sur le réseau–.

Elle, qui n'était pas idiote,

(Elle était une muse différente pour quelque chose, elle le savait).

Il a déclaré:

"La poésie est virtuellement déformée, mais elle n'est pas morte."

 

Cette parenthèse amère

C'est venu comme un temps d'absinthe qui coulait du ciel

qui a cassé les horloges

qui a déclenché des tempêtes

et mouille la gorge des marins

avec la musique des bois battus dans les ports

qui a fait attendre les femmes de la nuit

tempérer le rêve rouge des douaniers.

Un nuage gris

bombardé par une averse

a éclaté dans une goutte dure

bruit humide d'un mouchoir sur le chapeau jipijapa

Le bâillement de Mariajuana qui a laissé une traînée de milles de feu.

Action présentée et distillée qui sort d'un temps

d'une fin, d'un cataclysme

rêve de mort lucide

ce qui s'était passé dans cette tempête noire

quand le carnaval l'avait tenté de se saouler.

 

 

Elle, la muse du port

avait bu sur quelques crânes illustres…

avait créé des images abstraites

et quelques symboles mémorables,

maintenant il marchait avec un poète-athlète,

(L'athlète lunaire est le poète qui jette son ombre, la voit tomber sur le néon; le néon liquide avec son souffle bleu-vert qui imprègne les coins; il clignote sur les tuiles du trottoir, réchauffe l'air avec des langues de feu qui Ils lèchent les cristaux. Comme le temps qui donne un éclair d'éternité à une plaie qui est là, depuis le début. Harponneur de pierre sélénite, pêcheur de raies manta dans le fjord.)

Le poète qui survit dans la ville est un athlète, c'est pourquoi il n'a pas besoin de stades pour exercer ses jambes. Les rues sont rapides et lourdes, et un poète qui se respecte saute des obstacles sur l'avenue des Golems.

 

II

 

Regardez mon tempo.

Sentez mon tempo.

cheval qui galope vers le ciel brisé

et son cœur est un soleil en arrière-plan.

feu fétiche brûlé par le vent.

Ce silence

qui précède le pas vers le haut, sans oxygène

et que l'alpiniste le sent dans son sang épais

dans le tambour de son cœur.

Alegoría- Susurro,… Allegory-Whisper,…Allegorie- Chuchotement

                                                                                                sur le bord de l'oreille.

Comme un faible, comme une chute,

du pont

où habite le silence des vents du nord.

 

Le cri du poète-athlète se fait entendre,

fatigué de courir votre marathon à fond,

au bord de la nuit.

–Cheval bleu avec cavalier rouge.

Galopez et hurlez sur le pont cassé.

 

 

III

 

Ton visage est algonquin et lent comme le plus beau nuage,

messager de fumée

qui chante sur la prairie à l'horizon.

Ton visage est délimité par un mince silence

lumière flottante

autour de votre voix.

Votre visage est italien et berbère.

Cheveux autrichiens peints comme klimt,

doré et mélancolique,

brème et mitaines. Mittlerer Osten

Tes mains,

petits coffres pleins de caresses ailées

prisonniers dans des anneaux d'argent

Et quand tu lèves le verre de vin rubis liquide

ils deviennent longs et blancs

comme celles d'une comtesse d'un château lointain,

baigné de sang aigre et de lait sucré

de doux cernes chez les adolescentes.

 

"Impressionnez des sens

du feu,

de la chaleur que tu peux ressentir

sous la plaie fertile du mot

pour que nous puissions mourir enveloppés de glace ».

 

 

Muse que vous changez la couleur de la peau.

-Serpent qui rampe sur ma colonne vertébrale

et tu laisses ton vieux manteau dans la fenêtre de ma chambre.

Vestale noire,

Vestale Buena Ventura

vestale brune

Vestale latine, ton corps de parchemin grimoire,

fin mélange de papier et de soie

à l'âge de la taille serrée.

Livre qui brûle dans le baiser d'onyx

sur lequel j'invoque tous les sens.

 

 

 

Les clavicules crayeuses du vieux Salomon

s'étirer et se tordre dans le feu

saupoudré d'encens et d'eucalyptus.

Ta cape noire et cheveux de feu châtain

Ils tournent légèrement la nuit.

Emanations de la diva gothique,

celui qui est venu avec l'armure lunaire

et un baiser cru à la vodka sur la bouche.

 

La muse venait au combat

joyeux, chantant un sourire.

La muse venait du combat

à cheveux moyens

entre mystique et mondain.

La muse est venue dans le crescendo du rivage,

sur la vague d'une crêpe mousse bleue.

Il était possible de percevoir dans son air clandestin

que la muse était une expatriée,

exilé était la muse

Ña Musa Shrew, poil d'araignée kératinique

 

 

amoureux

amancebada, encurdalada

d'un marin,

d'un joueur de mer des Sargasses

dilettante de la mer salée,

qui l'a gardée de la contrebande et lui a fait traverser les frontières,

pas de documents ni de lettres de motivation.

Poète en exil du Rio de la Plata.

Avec sa réserve de vers dans la cale de sa caravelle.

Il est venu quasi-vierge, quasi-végétal,

touché au chèvrefeuille victorien,

Plante grimpante enthéogène Maxesnerstiana d'Europe,

"Bien sûr, après la pluie."

Qu'il s'était échappé indemne,

du tristement célèbre incendie que Morguentau avait décrété

à propos de la comtesse allemande.

Il est venu la bouche entrouverte,

sirupeux et frais ....

est arrivé sans permission et s'est installé

dans la banlieue de Buenos Aires des rêveurs d'opium

et sur le front

des réfugiés du terrible rêve.

 

 

IV

 

Je vais devoir oublier la muse

Je vais me refermer sur leurs chants de sirène

et se saouler à l'absinthe au port avec Monsieur Rimbaud .....

 

Je ne sais pas ce que demandent les seigneurs de la poésie.

La poésie est scellée comme un baiser mélancolique de druide

qu'il a perdu ses secrets, qu'il n'a plus de prières.

Ouvre juste ses lèvres tremblantes et ses cuisses blanches

au sculpteur solitaire des rêves,

à l'infâme moquerie du freineur,

le voleur de pharmacies et de supermarchés,

au Prométhée insomniaque des pages fanées.

La muse Diva-GótiKa

J'étais dans la mêlée, dans Lepante de la route,

Il n'a pas donné son bras à tordre et a soufflé son harmonica

Novembre bandage-vandalia,

plane sur la sardine patinée en rose

et sa voix de métaux encapuchonnés

chuchota-t-elle à l'oreille du marin qui la battait à la sortie d'une taverne.

Cristal des vagues, chant d'un pichet cassé.

Phare ivre et cyclopéen qui illumine

l'assistant minéral sur le chemin.

Absolument égocentrique

de la pierre noire du fjord.

 

Son cœur de basalte,

Apparemment, il ne gardait plus rien ...

V

(JE PRIE)

 

Gardez-moi maître des muses impénitentes,

des simulateurs ... de ceux qui disent aimer et croient avoir contribué une bague-bijou

sur la bouche électrique du poète

qui plonge dans les eaux glacées de la rivière.

Garde moi aussi des muses

adorateurs de légionnaires étrangers,

De veaux d'or,

des filoamusadas,

Des joueurs hiératiques du taquet

aux portes de Babel.

Sauve-moi de ceux qui battent des ailes amères

au centre du coeur

essayant de te donner un soufflé

de

oiseaux noirs.

 

Aussi des chats

qui se tordent contre les colonnes de granit

sur lesquels les empires sont construits,

des dynasties d'ignominie et des temples du silence sont fondés,

hiéroglyphes

qui officient avec leurs airs menstruels

dans les journaux du président.

De ceux qui ont le prix tatoué, sauvez-moi.

De ceux qui ont un cul pendulaire

et un grand yoni poilu teint à l'indigo.

Des buchiplumas

avec un scarabée égyptien tatoué sur la hanche

(scorpion bleu, sur la poitrine en plastique exposée).

 

Gardez-moi seigneur des muses sourdes sombres,

Des muses simiennes aveugles, Seigneur garde-moi.

Des muses goyesque du disco, de la verveine et du carna-baal

Des muses alexandrines, chasseurs d'une renommée rapide

de ceux qui savent croiser les jambes

en regardant en bas;

Ils se moquent de ton visage tatoué de gitane

pendant des années à ne pas bien manger

et passer la nuit sous la toile de la terre

Et ils aiguisent les cimeterres dans la caserne pour voir courir

le sang frais du prophète.

 

Protège-moi des sorcières sans art,

des druides volcaniques des baisers de lave,

qui ne cherchent qu'à vous laisser avec votre visage pompéien

sous la cire carbonisée de l'avenue.

de ceux qui croisent leurs longs doigts albinos

sur une tête de boucles noires

sur le plateau d'argent,

tandis que la musique,

faire un détour

sur le gros ventre du satrape protecteur.

 

Prends soin de mes deniers, mes drachmes, mes fullas,

mes centimes de salaire, mes pâtes de la faim.

Ne laissez pas la muse fakirienne m'approcher sur la route,

de porcelaine bizarre et parchemin,

le miniad balinais des yeux de rhinohypnomanie.

L'amazone mercenaire au sein robuste

et une charge de lances empoisonnées sur le dos.

 

Je dois m'accrocher à mon cou

Amulettes persanes et cananéennes

sang de coqs africains,

graisse de bitume dragon de Sonda et Komodo

plumes de tliuntlenzentlonzi, écorces de Benjimaak

et autres garnitures impies contre la muse vampire

la machine de transfusion Transylvanite.

Cire d'abeille mauritanienne dans les oreilles

chansons d'escargots cassés

liqueur de canne et pétrole dans la gorge.

Mon regret ne sera que le silence

pendant que j'attache le poulain en fuite

avec vignes et écorce noire

au mât des rêves.

 

VU

(CONSEIL)

 

 

Mettre de côté ce qui précède

nous devons reconnaître cela;

Passer sans muses, à travers le monde,

c'est pour le poète un affront de chant mutilé.

Sans muse pour te couper les cheveux et te coiffer

après de longs retraits aux enfers;

Qui préparera le filet d'agneau

et changer votre eau municipale pour du vin de Porto?

Se passer de muses est la mort pour le poète des banlieues syphilitiques, où le sang bout sous le vin brûlant. Les muses mercenaires, réconcilient parfois le poète avec la nuit et bien des fois, les belles calment l'étouffement du nombril, de l'acide anglais; transpiration équine en été. Mâchoire marsupiale après avoir été blessée par le colon dans la jungle, (jungle pleine de fantômes bondissants; chasseurs de sarbacane plus rapides et plus lacérants que les gendarmes de la capitale maudite.)

 

 

Marcher sans muses à qui chuchoter un vers de peau;

féroce et douloureux,

kiss-brandy, brûlé dans le bois d'épave.

Les poètes ne doivent pas passer sans muses, sous de hauts ponts près de la Seine; non, sans muses à travers la Rome mélancolique près du quartier juif, sans muses il ne resterait plus rien de ces escapades. Sans la muse hollandaise lubrique, la mélancolie disparaîtrait et alors, que deviendraient l'éclat du tram, la vapeur de la gare, le froid à l'aube, le cappuccino dans le bar, le Chianti dans la trattoría…

 

 

Sans la muse

vous n'apprendriez pas le haut koan de la montagne andine ...

tu n'écouterais pas la flûte de la jungle tropicale

brûlé avec du sel de sueur verte sur les côtes.

Que serait-ce sans ta muse affamée

saveur de blé;

morceau de pain frais que nous avons volé à la vie?

A qui le doux mensonge, sans les muses?

Qui, après réflexion, esquisse les projets

et des rêves non réalisés et irréalisables?

Et écoutez les cicatrices

et les trompes de Fallope. Qui regarder et lire les mains?

Frost, sans gants en hiver,

les mains moites de l'été.

Qui touchera avec amour vos tempes

et vous couronnera de lauriers?

Qui écoutera ce long poème-diatribe-soliloque

ne comprenant presque rien,

avec le coeur verrouillé et enlianado

dans une jungle de mystère?

Qui vous donnera un long baiser et vous dira:

"Eh bien, la ferme ... commençons ..."

 

Les baisers glacés que la vie nous donne.

Je les embrasse avec le sang que la mort nous donne.

Les baisers de la terre brûlée

et la boue rouge qui nous donne la folie.

Les baisers sucrés de la muse qui s'embrasse,

embrasse ses mains,

le meunier, le léchant,

le doux vampire au cartilage fin

fils goudronnés forgés sur la lune.

qui aime ta babia et ses sages, et ta rage.

Ces baisers de la muse avec une langue dans un garrot,

qui cassent tes mots,

qui vous laisse sans voix dans le lit,

qui vous coupe le souffle,

appeler les baleines

ce flotteur

caressant leurs reins contre l'air du port,

qu'ils ne te laissent pas te lever pour battre les draps,

élaguer les arbres et les branches;

l'herbe luxuriante où ils picorent

les oiseaux nerveux et argentés des poèmes.

Les oiseaux amers lâchés par le magicien du troisième après son dernier ivre.

Ceux qui frissonnaient de froid au petit matin

sur les fils téléphoniques.

 

La bouche qui vous laisse sans machette

sans le tranchant, voix de rasoir dans le cou,

bisous de vin doux,

comme ceux que j'ai reçus une fois à Porto, près du quartier des alchimistes.

Bisous en cuivre oxydé avec un goût de métaux grecs sur le bout de la langue. Des baisers de sang menstruel qui se confondent avec la vodka et le gin et qui font soulever la pouliche et la mettre sur le ring et la galoper jusqu'au fond de la prairie nocturne.

 

Tous les baisers des muses goûtent la gloire

et ils sont lubrifiés

avec de la salive d'éternité.

Pour un seul d'entre eux, un gladiateur meurt,

un boxeur est assommé sous les projecteurs de l'arène

et un grand marchand perd sa fortune.

De la même manière,

un grand poète peut mourir dans un bail,

poignardé, saignant de la bouche.

 

Cette bouche muette.

Cette main sans vengeance.

Ce poème sans un baiser de papier.

Le bisou

qui parfois ne vient jamais,

de la muse attendue

avec sa couronne de laurier.

 

 

AU POSTMODERNE

 

Si ma muse m'aime.

J'adore ma muse.

Ma muse et moi nous aimons.

 

 

AUX VISUELS

 

Muse

Que tu me laisses chier après m'avoir utilisé.

Laisse moi un mot

un baiser de morue avec une capuche qui sonne

 

MINIMAL

 

MINIMAMUSA

AMUsaMINIMAL

ANIMAL IMAGINAIRE DE POÈTE

 

 

 

POUR LES CRITIQUES LUCIDES

 

Un poème aux muses, sans paroles;

ce serait juste un baiser imaginaire

puisque les muses n'existent pas

- Ou du moins ils ont cessé d'exister -.

Le poème

donner corps au rêve, à la créature éteinte.

Avec des mots invoquez-la

poème inexistant.

Verre brisé par une balle-chimère.

Poète couronné par un vers transparent.

Muse qui n'est jamais venue, et peut ne jamais venir,

embrasser qui a trompé

conquérant de rêve

avec les lauriers du silence.

 

 


-Le sommet-

 

Sommet noir minimaliste.

Vertex rouge irlandais avec lianes lisses

et l'eau des pierres noires comme la rosée

sur votre nid hirondelle.

Sommet blanc de sable. Japonais et zen ...

–Au centre brûlant, la pierre de Fujiyama–.

Vertex tatoué sur le dos d'un dauphin

comme un triangle de Riemann où le

La géométrie euclidienne ne forme ni art ni partie.

Sommet sombre de lèvres rouges qui pendent comme une bruyère.

Cela s'ouvre comme une pêche mûre.

45 grammes de pulpe charnue.

Sommet rose, grand angle 3200 poils pubiens,

cent vingt chances d'embrasser le centre, le méridien.

Baiser polonais empoisonné, missile vodka empoisonné.

Sommet latino-andin-ladino

De la menthe à la naissance dans le lagon,

langue de truite rose cabré

sur la cascade de lichens noirs

Sommet de poisson frais,

de yaourt fermenté

de l'anguille, de la murène,

du cachalot saupoudré de sel,

certains ammoniac,

sauce à l'ail préparée par la pêcheuse,

femme de la mer en août,

avec les jambes écartées sous le filet.

Point de sommet "G" sans retour,

blessure du monde,

douleur du poète sans Muse

talisman du vaincu, qui court vers lui, comme vers la lune.

Cherchez le centre même de la vie.

muse aquatique de nulle part.

Créature embrassée glacée, nocturne et géométrique

des éléments.


Omar García Ramírez

 

2006