¿POR QUÉ UN POEMA…?
(Omar García Ramírez)
1
En
tiempos de Goethe
las
palabras del Werther desataron
una
ola de suicidios que se extendió por Alemania...
la llamaron Werther-fieber.
La
poesía tenía espíritus lectores
y
algunos de aquellos inspirados románticos
llegaron a mixturar
los efluvios de su corazón con las palabras.
Crisoles de piedra y fuego.
llegaron a mixturar
los efluvios de su corazón con las palabras.
Crisoles de piedra y fuego.
La
poesía era la naturaleza hecha espíritu en el alma de los hombres.
Dorado
escudo de arabescos repujados, teñido en la sangre de las uvas salvajes.
Oro de tormenta solar para almas de jóvenes e impetuosos soñadores.
En
tiempos de Pushkin…
La
gente salía y provocaba.
Había
duelos a pistola
y
los padrinos de aquellos duelistas
eran
tan locos como los poetas
que derramaban la sangre sobre la nieve de San Petersburgo.
que derramaban la sangre sobre la nieve de San Petersburgo.
Los
poetas estaban al orden del día…
No
solo epataban; arrebataban, enamoraban, construían nuevos mundos…
Emprendían
el ascenso de escaleras al cielo
y se quemaban en las tormentas de nieve cuando bajaban
de las montañas sagradas.
2
Ahora…
son
tiempos difíciles para la poesía.
La
gente espera baladitas ligeras de señoritos del idioma.
Los
críticos, solo esperan a los iluminados de su academia;
(crooners, susurradores, boleristas de
feria).
Algunos
logran su cometido; otros sencillamente desafinan.
Un
funcionario…
Siempre
es bienvenido en estos lares que, en otra época,
eran territorios fronterizos y peligrosos.
Biblioteca
para desquiciados, códice iluminado de lunáticos;
asilo de gente golpeada.
Travesía
iniciática para maratonistas de la noche, corredores de fondo…
Ahora un poema no te deja fuera de onda.
No
invita a la acción…
o al
suicidio… (afortunadamente).
Los
publicistas utilizan algunos textos líricos en sus comerciales
con
gran éxito de ventas.
Los
versos se han tornado esloganes para rejuvenecer el alma.
Nada
raro…
Ya
que todo ha sido cooptado por la publicidad.
(¿Qué sería de la publicidad sin la
poética…?
la retórica publicitaria mama de la
ubre lírica de la poesía).
La mercancía, hecha espíritu plástico del comercio
global.
3
Pero….
Ya
no hay poemas grabados en Piedras de Sol…
Ya
no hay poetas que apunten a las estrellas como el Arquero Entusiasta…
No
se lanzan en paracaídas y miran el mundo desde la nube de Huidobro…
No
se mueren en París con aguaceros, como Vallejo;
O…sucumben
bajo el sueño heroinómano, como J. Morrison.
Se
resfrían en Bogotá D.C. con los chubascos de los cerros
tomando un
carajillo en las faldas de la Candelaria.
Acaso…
¿Toman
té, con la luna en pantalones?…
Ahora
es: café olé en Juancho Valdex…
Saturar
pastelillos de margarina liviana para la backerie
de la velada floral.
Edulcorarlos
como a bombonería
para niñas con caras de azúcar ácida
para niñas con caras de azúcar ácida
que
asoman sus rostros constipados
tras ventanales de una noche
iluminada por arañas de cristal.
Pero…
Será…?
4
Será
porque…
un
poema ya no puede vibrar como una cuerda de violonchelo
y hacer palidecer a la estrella
de plata.
Porque
un poema…
No
se escribe…Ya no es posible…
Ha
sido retirado de la vida
y
reducido a una morada secreta y gris…
Esta
allí balbuceando entre las cornisas de la luz como un gorrión.
Sombra
que aletea entre las grietas de la estructura vital
a
vuelo raudo, esquivando las columnas doradas de los atardeceres.
Diadema
que nimba la frente de una muchacha delgada
que
camina presurosa con su carpeta de pinturas en bandolera.
(Poesía automática; gran sueño de otra época.
Condenado a vivir dentro de las
vestimentas de un pasajero urbano
que fuera pintado por Magritte: Traje
de oficinista, cuerpo etéreo y sin palabras.
Algo que prefiere dejarse olvidado en
un cuaderno garabateado
a la espera de la maga, jardinera de la noche…)
Creo
que ha vuelto a su condición original, su esencia primitiva.
Señuelo
de luz,
proyecto de sueño,
espasmo del tiempo, epifanía secreta de la vida.
5
Quisiera
preguntar:
¿Por
qué un poema no puede ser más contundente que el jab de un boxeador?
¿Por
qué no baila como Ali y no se arriesga en el in-fighting como Tisson?
¿Por
qué no golpea más duro que un opercout
de Vitali Klitschko?
(Pensamos en Arthur Cravan cuando vemos la
perspectiva del combate,
algo de pugilismo existe en este
mundo del poema).
Aumentar
la carga; liberar la potencia del poema…
(En algunos momentos, es nuestra
ilusión).
La
jaula de combate; el octágono; vida que gira sobre el eje de una mirada
suspendida.
Aspiraríamos
a un poema rápido
como
el brillo de una katana samurái sobre las alas de una mariposa lisérgica…
Pero
entendemos que, en un mundo de aceleración perpetua
ya
no podría tener esa contundencia.
Además,
se ha perdido la costumbre de entrenar duro para para esos menesteres.
Jóvenes
poetas de la vieja guardia…
Niños poetas de la guardia
nueva...
boxeadores
solitarios en los gimnasios del idioma.
Peleadores
de sombra, golpe a golpe, contra los fantasma del destino.
No luchamos para vencer, sino para caer heridos;
saber
encajar los golpes merecidos.
Dar
la pelea sin desistir
sin renunciar a la lenta
mordedura venenosa
que apagará la sangre,
que encenderá el olvido.
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