jueves, 22 de junio de 2017
sábado, 17 de junio de 2017
¿POR QUÉ UN POEMA…?
¿POR QUÉ UN POEMA…?
(Omar García Ramírez)
1
En
tiempos de Goethe
las
palabras del Werther desataron
una
ola de suicidios que se extendió por Alemania...
la llamaron Werther-fieber.
La
poesía tenía espíritus lectores
y
algunos de aquellos inspirados románticos
llegaron a mixturar
los efluvios de su corazón con las palabras.
Crisoles de piedra y fuego.
llegaron a mixturar
los efluvios de su corazón con las palabras.
Crisoles de piedra y fuego.
La
poesía era la naturaleza hecha espíritu en el alma de los hombres.
Dorado
escudo de arabescos repujados, teñido en la sangre de las uvas salvajes.
Oro de tormenta solar para almas de jóvenes e impetuosos soñadores.
En
tiempos de Pushkin…
La
gente salía y provocaba.
Había
duelos a pistola
y
los padrinos de aquellos duelistas
eran
tan locos como los poetas
que derramaban la sangre sobre la nieve de San Petersburgo.
que derramaban la sangre sobre la nieve de San Petersburgo.
Los
poetas estaban al orden del día…
No
solo epataban; arrebataban, enamoraban, construían nuevos mundos…
Emprendían
el ascenso de escaleras al cielo
y se quemaban en las tormentas de nieve cuando bajaban
de las montañas sagradas.
2
Ahora…
son
tiempos difíciles para la poesía.
La
gente espera baladitas ligeras de señoritos del idioma.
Los
críticos, solo esperan a los iluminados de su academia;
(crooners, susurradores, boleristas de
feria).
Algunos
logran su cometido; otros sencillamente desafinan.
Un
funcionario…
Siempre
es bienvenido en estos lares que, en otra época,
eran territorios fronterizos y peligrosos.
Biblioteca
para desquiciados, códice iluminado de lunáticos;
asilo de gente golpeada.
Travesía
iniciática para maratonistas de la noche, corredores de fondo…
Ahora un poema no te deja fuera de onda.
No
invita a la acción…
o al
suicidio… (afortunadamente).
Los
publicistas utilizan algunos textos líricos en sus comerciales
con
gran éxito de ventas.
Los
versos se han tornado esloganes para rejuvenecer el alma.
Nada
raro…
Ya
que todo ha sido cooptado por la publicidad.
(¿Qué sería de la publicidad sin la
poética…?
la retórica publicitaria mama de la
ubre lírica de la poesía).
La mercancía, hecha espíritu plástico del comercio
global.
3
Pero….
Ya
no hay poemas grabados en Piedras de Sol…
Ya
no hay poetas que apunten a las estrellas como el Arquero Entusiasta…
No
se lanzan en paracaídas y miran el mundo desde la nube de Huidobro…
No
se mueren en París con aguaceros, como Vallejo;
O…sucumben
bajo el sueño heroinómano, como J. Morrison.
Se
resfrían en Bogotá D.C. con los chubascos de los cerros
tomando un
carajillo en las faldas de la Candelaria.
Acaso…
¿Toman
té, con la luna en pantalones?…
Ahora
es: café olé en Juancho Valdex…
Saturar
pastelillos de margarina liviana para la backerie
de la velada floral.
Edulcorarlos
como a bombonería
para niñas con caras de azúcar ácida
para niñas con caras de azúcar ácida
que
asoman sus rostros constipados
tras ventanales de una noche
iluminada por arañas de cristal.
Pero…
Será…?
4
Será
porque…
un
poema ya no puede vibrar como una cuerda de violonchelo
y hacer palidecer a la estrella
de plata.
Porque
un poema…
No
se escribe…Ya no es posible…
Ha
sido retirado de la vida
y
reducido a una morada secreta y gris…
Esta
allí balbuceando entre las cornisas de la luz como un gorrión.
Sombra
que aletea entre las grietas de la estructura vital
a
vuelo raudo, esquivando las columnas doradas de los atardeceres.
Diadema
que nimba la frente de una muchacha delgada
que
camina presurosa con su carpeta de pinturas en bandolera.
(Poesía automática; gran sueño de otra época.
Condenado a vivir dentro de las
vestimentas de un pasajero urbano
que fuera pintado por Magritte: Traje
de oficinista, cuerpo etéreo y sin palabras.
Algo que prefiere dejarse olvidado en
un cuaderno garabateado
a la espera de la maga, jardinera de la noche…)
Creo
que ha vuelto a su condición original, su esencia primitiva.
Señuelo
de luz,
proyecto de sueño,
espasmo del tiempo, epifanía secreta de la vida.
5
Quisiera
preguntar:
¿Por
qué un poema no puede ser más contundente que el jab de un boxeador?
¿Por
qué no baila como Ali y no se arriesga en el in-fighting como Tisson?
¿Por
qué no golpea más duro que un opercout
de Vitali Klitschko?
(Pensamos en Arthur Cravan cuando vemos la
perspectiva del combate,
algo de pugilismo existe en este
mundo del poema).
Aumentar
la carga; liberar la potencia del poema…
(En algunos momentos, es nuestra
ilusión).
La
jaula de combate; el octágono; vida que gira sobre el eje de una mirada
suspendida.
Aspiraríamos
a un poema rápido
como
el brillo de una katana samurái sobre las alas de una mariposa lisérgica…
Pero
entendemos que, en un mundo de aceleración perpetua
ya
no podría tener esa contundencia.
Además,
se ha perdido la costumbre de entrenar duro para para esos menesteres.
Jóvenes
poetas de la vieja guardia…
Niños poetas de la guardia
nueva...
boxeadores
solitarios en los gimnasios del idioma.
Peleadores
de sombra, golpe a golpe, contra los fantasma del destino.
No luchamos para vencer, sino para caer heridos;
saber
encajar los golpes merecidos.
Dar
la pelea sin desistir
sin renunciar a la lenta
mordedura venenosa
que apagará la sangre,
que encenderá el olvido.
TODOS VEN EL FÚTBOL...
TODOS
VEN EL FÚTBOL…
(Omar García Ramírez)
Todos ven el fútbol…
La invasión de un
espectáculo
donde se asiste al brillo
de una estrella por diez segundos
y se espera una
eternidad, entre la expectativa y el aburrimiento.
El árbitro pita…
Los tipos se estiran de
plancha sobre el césped…
Alguien arriesga, toma la
iniciativa y trata de pergeñar una jugada maravillosa…
Pero, a pocos metros del
arco, un codazo y una patada desbaratan la magia.
No aguantan mucho estos
señores…
(En
un juego ritual de Pok ta pok con los Olmecas, habrían perdido algo más que la
cabeza. Deberían ver un partido de rugby con algunos guerreros maorís, para que
supieran lo que en verdad representa el dolor…).
Yo…
Desnudo sobre un sillón
de terciopelo negro….
Espero el beso de la
Nina.
El beso de la Nina es
lento y acaramelado; almibarada gelatina de frambuesa.
Helado copo de algodón,
alimento ritual de alpinista solitario.
Gruta lluviosa en mi
expedición de espeleólogo.
Mi pálido estertor, mi
lento abatimiento.
Respiración entrecortada
bajo el liviano peso de su cuerpo.
La flauta de luna se
estiliza en el silencio para alcanzar su más alta melodía…
Todo ven las olimpiadas…
Hockey sobre el hielo…
La ruta ciclística de
Francia…
Yo respiro y me caliento
en la gimnasia de la aurora.
Empuño mi florete y
arremeto en una danza cortesana.
Esgrima de la flor más
purpurina, galope y vals de primavera…
Equitación aureolada en
destellos solares sobre mi potra encabritada.
No quiero escuchar las
hordas victoriosas;
carnavaleros deportivos;
borrachos en la efímera gloria...
Cuando no, perdedores en rebaño que ahogan en aguardiente el dolor de sus derrotas…
Pequeños gorrones de la
ira, atrapa-pelotas, pateadores de canillas.
Hooligans
de la masa embrutecida, rebaño alienado de las bravas barras.
Rituales gastronómicos de grasa y de cerveza, sus himnos guturales, sus cánticos marciales…
Medallistas de la
histeria, bajo el control de los señores de la publicidad.
No asisto a los estadios...
He decidido entregarme
a los olímpicos escarceos
de la puna andina, sobre mi cobija de lana
alpaca.
El galope índico con mi
Devi Sakti.
Lucha grecorromana con mi
amada sobre la lona blanca del amanecer.
Y respiro el día, que
poco a poco, se torna lluvia o ruido…
Gracejo in crescendo de calles
y tabernas.
No sé qué celebran ahora…
Caminamos en medio de la
turba.
Altos y ebrios; nuestras
melenas negras bajo la constelación de sagitario.
Beduinos cetrinos, proyectamos sombras dibujadas por el sol de las calles encendidas…
Encandilados en la
noche de los ángeles fugados. Pálidos, livianos…
Ojos rayados;
Ojos rayados;
tibetanos y
orientales…inmersos en un lago de purpura profunda.
Bereberes tostados por el viento, mostramos
los colmillos de la risa
ataviados de cafstánes
negros
que se recortan contra las dunas del sueño.
Ese triunfo del que
hablamos… está más allá de la gloria y de la muerte.
Todos ven el fútbol...
Gilipollas mecánicos con
trompetitas de plástico…
Sombras epilépticas,
proyectadas sobre grietas de piedra en las cavernas.
Balompié masivo e industrial, para las hordas
de los espantos ruidosos.
Los críticos deportivos
de salón, armaran su equipo ideal….
En los diarios, diseñaran
una jugada de fantasía frente al pórtico de papel…
Condenaran al atleta
lisiado…
Levantaran un pedestal
para el legionario que hace méritos en canchas extranjeras
Después… lo crucificaran,
le partirán las piernas.
(La
historia del fútbol la conforman treinta cosas memorables…
Cuarenta
instantes de iluminados e inspirados…
Sesenta
caligramas blancos sobre una pantalla verde…
A
lo sumo, 100 poemas de coraje, inteligencia, resistencia y velocidad.
Sobre
un siglo de sangre, sudor, patadas y aburrimiento…
No
mucha cosa, desde que se inventó esta ceremonia balompédica).
¿Cuánto tiempo ha
transcurrido para esto?…
Doscientos setenta
millones
que conforman la torcida
universal, siguen enganchados.
Espero sinceramente… Nos
los defrauden.
Mientras tanto, sigan
posando sus gordos traseros porcinos del lúpulo
sobre barras de tabernas
ruidosas, mientras afuera, pasa la vida;
y el tiempo,… pasa de todo…
Nosotros…
Ingeniamos un vuelo de
amantes que cruza el arcoíris.
Dribleamos sobre el
viento…
Surfeamos sobre olas de
luz con reflejos de espaldas solares…
Duendes de invierno;
risas bajo cero; esquiamos bajo los pinos del silencio.
Nosotros…
Estamos alcanzando una
marca más lenta en cuarentena…
Seis yardas más
profundas; apneas contenidas bajo piscinas de azures oleosos…
12 metros más en las
fronteras de la risa; tambor que pone a límite el corazón del fuego…
24 asanas de yoga en Sutra del cordón dorado
enardecidos por flamígeras
grenchas de la verde María.
48 keshari mudras con lengua de colibrí sobre el campo erótico del chakra Muladhara…
60 golpes de Taichí,
sobre la gruta barroca del jardín perfumado…
Poemas gimnásticos de un
antiguo libro de piedra
cubierto por líquenes y enredaderas en las selvas del Indostán.
En el verano frente al
mar…
Tensamos el arco;
apuntamos contra el escudo dorado; damos en el blanco.
Como pareja de jóvenes antiguos en la isla
golpeada por un sol que molió las playas; tejió su áureo vellocino.
Contenemos la
respiración, soltamos los diques de los ríos interiores…
Oleaje sereno después de
la tormenta.
Y esperamos…
A que se fundan las
preseas de oro en las huellas de la arena.
Ya batimos todos los
récords.
Tenemos las heridas del
esfuerzo grabadas en la piel
maceradas con semillas, aceite, lodo…
Y en nuestras frentes relucientes…
las coronas
de laurel espigan victoriosas con el viento.
jueves, 1 de junio de 2017
BUENA SUERTE CON ESE MURO......
El cineasta Josh Begley y la documentalista Laura Poitras (una de las periodistas que publicó los documentos filtrados de Edward Snowden), crearon el video a partir de más de 200.000 fotografías satelitales tomadas de Google Maps y unidas para dar la impresión de que una cámara viaja a través de ella de punta a punta. “La frontera sur (de EE UU) es un espacio que se ha reducido a metáfora”, escribe Begley en un artículo de The Intercept. "Ya ni siquiera es geográfica. Parte de mi intención es insistir en esa realidad geográfica. Al enfocarse en ese paisaje físico, espero que la audiencia obtenga un mayor sentido de la enormidad de todo esto y tal vez imagine lo que significa ser un blanco político en ese terreno”.
El presidente ha cambiado los detalles del plan como su altura y costo de construcción, pero la meta de obligar a México a pagar por él no ha cambiado. El Gobierno mexicano ha negado en varias ocasiones obedecer a este plan. Desde que Trump anunció el plan en el verano de 2015, varios analistas y políticos han cuestionado su viabilidad, especialmente por su costo. Un estudio realizado por el Washington Post estima un que este sería de aproximadamente 25.000 millones de dólares y no 12.000 millones de dólares como ha dicho Trump. Uno de los factores que aumentaría el costo del muro, según el artículo, son las zonas montañosas, las que están divididas por el Río Bravo o cerca de los océanos Pacífico y Atlántico.